paulette. jean. jean-paulette. voilà qu'elle décortique son prénom avec appréhension. déjà à ses yeux, se forment quelques oripeaux, d'odeur d'outre-tombe et les vestiges de l'ancien-temps. la môme bébé se remémore l'horreur de la vieillesse, qu'elle a vue se faner de yeux candides, qu'elle possédât jadis. glissé dans une combinaison sombre, ouverte jusqu'au nombril, dévoilant dans un jeu de transparence déroutant, le corps candide, sous ses airs de malice -elle vous glisse à l'oreille qu'american apparel fait de merveilles. si la perversion guide, votre entier, votre cœur, vous serrez invité à deviner sa maigre poitrine dansante, légèrement, sous l'étole discrète. vos pulsions, grand bien vous en face, ne seraient qu'avorter par la barrière de discrets sous-vêtements, dont vous regrettez amèrement la présence. vous trouverez, baladant votre regard inquisiteur sur sa silhouette, tout un anachronisme à cette paire de bensimon, en toile blanche, usées dans l'âme. rien d'autre sur elle, que quelques gouttes du numéro cinq. belle voleuse qu'elle fait! alors qu'elle s'attable aux côtés, faute de place, d'un morveux aux projectiles ravageurs - et à la puanteur pas mal non plus, il faut l'avouer - vous ne pouvez vous détourner de ses lèvres carmins, de ses cheveux blonds froissés, raie au milieu. car vous avez envie d'en parcourir une, de raie. elle s'installe un peu mieux, et vous dit merde du regard. elle vous offense, se défend. la môme bébé vous dit sans motif, seulement avec ses yeux, que vaut mieux pas lui parler.

Étrange. Bien étrange, même ; mais tu as souri, un peu, lorsque tu as trouvé les lettres. Les lettres du vieux Joachim, autrefois ici, et de Jean-Paulette ; une à une, voilà comment tu les as lu, là, juste là, les mains tâchées de farines et d'oeuf. Tu les as sali un peu, en effaçant quelques mots, certains baignant dans le café. Peu importe. Il y eu un sourire sur tes lèvres, au courant de la soirée, et puis toutes les suivantes, lorsque tu as lu ces lettres ; elles ont portés ton coeur, peut-être, et tu as eu l'impression de les connaitre. Tu t'es dit, de par leur vieille plume, qu'ils étaient certainement mort; des amis d'autrefois, amants peut-être, qui sait. Ça t'a ému ; toi le grand costaud, tu as été ému par des mots d'un autre époque. Qu'importe. Tu as reniflé sans grâce, et puis tu as enfoui le tout quelque part, pour oublier. Mais les choses ont décidées; elles ont décidés de ne pas t'épargner. Alors, une lettre est arrivée. Une invitation doucement dessinée, douloureusement dévoilée. De Jean-Paulette à Joachim. Un autre Joachim, pas toi, un mort-vivant, peut-être, déjà sous terre depuis quelques mois. Mais la vieillesse a oublié, et toi, tu t'es senti appelé. Tu t'es senti appelé, alors comme ça, mal habillé, tu t'es pointé. Une envie de fuir Derp au fond des tripes, peut-être, et puis de connaitre la Jean-Paulette, aussi. Alors tu es là ; juste là, près des enfants, avec deux beautés. Il est mentir de dire que tu ne les dévisages pas ; en fait, tu les observes attentivement, n'écoutant même pas le ketchup qui épouse ta peau, qui caresse tes pores et bouffe la propreté de tes vêtements. Tu grognes, distinctement, l'esprit toujours épris, les yeux presque vagues, observant les deux beautés. Et puis Jean-Paulette, aussi. Juste un peu, assez pour deviner ses traits, d'autrefois.

La table des enfants. Si pour tout adolescent parisien moyen, repas de famille rime avec l'éternelle question du placement des invités, pour Ondine, s'asseoir à côté de mioches c'était une première. Le doux caractère de l'ex-bourgeoise est en totale contradiction avec l’atmosphère qui règne sur cette table aux airs de champs de bataille. En essayant d'éviter un projectile alimentaire, la jeune fille était tombée nez à nez avec un décolletée plongeant, un de ces décolletée qui pourrait allumer chacun des octogénaires dans la pièce. Un décolletée impérial, qui vaut le détour, comme dirait tout mâle bien averti.
Quand elle regarde la deuxième fille, Ondine a honte. Avant, elle aurait pu aisément se mettre en valeur. Elle avait des fringues de créateurs et des pièces taillées sur-mesure. Mais maintenant, elle devait faire face à ces sculpturales beautés uniquement vêtue d'une robe délavée. Pathétiquement narcissique.
La blonde baissa la tête imperceptiblement, se demandant au final, pourquoi Félix et Théo tolérait une telle erreur de la nature. Avec toutes ces filles qui peuplent Paris (et le Val-De-Marne) ils n'auraient aucun mal à trouver une fille plus belle, plus charismatique. Moins Ondine. Plus normale.
Un coup d’œil rapide vers les autres tables lui fit envier le sort des autres convives. Pas qu'elle ai voulu être assise à côté de la mémé gâteuse qui l'avait invitée, mais elle aurait au moins voulu être autre part. Au mieux, ne pas être là du tout. Alors qu'elle veut ouvrir la bouche pour parler, elle en oublie l'agitation autour d'elle et a droit au privilège d'être baptisée de jus de fruit par une morveuse de six piges. Excédée, sa langue se délie et donne naissance à une série de jurons qui glace l'insolente arroseuse.
Ondine un, le monde zéro.