Pour la première fois, le dégoût. Pour la première fois, le besoin de se tirer loin de lui, bien loin. Loin de Félix, pourtant sa bouée de sauvetage, son repère, son tout. Pour la première fois : une vraie dispute. Après des chamailleries, des conversations animées sur le sujet, enfin : la dispute. Une vraie de vraie, avec des cris et des noms d'oiseaux, de la colère et des arguments de mauvaise foi. La raison commence par On et finit par Dine. Maudite beauté, maudite ex-bourgeoise. Obligeant les deux fuyards du Sud à se battre pour elle.

Là est tout le problème : Ondine - actuellement planquée dans un coin, essayant de se faire plus petite qu'elle ne l'est déjà. Planquée parce qu'elle est pas con et qu'elle a bien compris : qu'on se bastonne pour elle, la petite chérie du groupe, la belle, le joyau, le trésor.

Pour la première fois, donc, la dispute. Et pour la première fois, les mots adressés à Félix par Théotime sont durs. C'est pas dans les habitudes du Théo, sauf pour ce soir. Pour la première fois, Théo a presque le dessus, parce qu'il a raison.
Il a jamais eu raison auparavant. C'était toujours Félix qui avait raison. Félix, la lumière, Félix, le Dieu, le génie.

En fait, la dispute commence vite et finit vite. C'est bouclé en dix minutes. Dix minutes de supplice pour Ondine mal positionnée dans son coin, dix minutes d'ennui pour Félix, dix minutes de libération pour Théotime.
Libération, enfin.

Bon. Libération, finalement, non. Pas tellement. La colère partie, il s'en rend compte. Il est pas libéré, il est loin d'être libéré. Il reste : son amour sacré pour Ondine, son dégoût pour la relation qu'elle a avec Félix. Tout ça est encore tenu au secret. Quoique peut-être qu'ils ont enfin compris, les deux tourtereaux.
Ou pas.

Théotime attrape une veste en jean qui traîne par là - vêtement de l'ancienne vie d'Ondine, vêtement de Félix piqué à un autre clodo, il sait pas, il s'en fout, il sait juste qu'il va sortir, et qu'il fera froid dehors, et qu'il aura besoin de se couvrir.

Arrivé à la porte, une idée : Ondine.
Il s'oriente vers elle :
- Viens.
C'est pas tu viens ?, qui pourrait laisser entendre qu'elle a le choix. Et sonner comme un sous-entendu : si tu restes, c'est lui, si tu viens, c'est moi.
C'est un ordre qui se discute pas.

C'est pas Théotime 2.0, c'est juste Théotime agissant sous les effets de la colère. La colère, celle-là même qui lui dicte actuellement ses actes.

Dehors, c'est la nuit, comme prévu par Théo, il fait bien froid. Et au final, la veste serre à Ondine, qui est sortie à la suite de Théo en hâte, vêtue légèrement. Théotime le Galant.
Personne parle, la vie parisienne et les gens qui la constituent font déjà assez de bruit comme ça.

Tu nous entends le Blizzard ? Tu nous entends ?! Si tu nous entends, va t'faire enculer. Tu pensais qu't’allais nous avoir hein ? Tu croyais qu’on avait rien vu ? Surprise connard !

Difficile de chasser le blizzard pour Théo.
Et puis, deuxième brillante idée, toujours incluant Ondine : regarder Ondine. C'est tout con, aussi con que chanter, lire l'heure sur sa montre, acheter le journal. C'est con et pourtant ça change tout. C'est l'amour. L'être aimé chasse le blizzard.

C'est l'hécatombe. Le tout Paris va faire gorge chaude de l'animation qui a lieu à Nation. Dans les gros titres, le visage d'Ondine en première page, recroquevillée dans un coin, suivant la dispute entre deux hommes. Et comme le tout Paris s'amuse, capitale de la littérature, les phrases d'accroches seront diverses et variés. Et on verra dans l'article, le portrait d'une femme onirique, mais une femme assassine, qui sépare ce que le destin avait mis des années à souder. 
C'est pour ça qu'elle se cache, la Ondine. Regardez-là, planquée dans son coin, mesurant enfin les conséquences de son joli minois. Elle peut plus faire l'enfant, Ondine, elle peut plus faire l'ingénue, la beauté assassine. 
Paris est mort et dans tes bras, il n'y a plus rien.

C'est fou comme le temps passe vite. Comme le temps s'agite. Comme le temps décline. A l'infini, dans de sombres coloris. Elle en peut plus Ondine, du temps qui passe, tu temps qui gâche. Elle veut pas être le centre du monde, elle veut juste qu'on la laisse vivre, qu'on la laisse aimer Félix en toute impunité. Qu'elle puisse enfin se fourvoyer dans les bras d'un homme qui ne l'aime que pour son enveloppe. 

Puis la dispute se termine. Dix minutes de supplices. Dix longues minutes ou la blonde voit dépérir l'amitié de toute une vie. Et alors qu'elle se dit qu'elle mérite pas ça, la bourgeoise, et alors qu'elle pense presque à s'enfuir pour les laisser vivre, elle entend la voix de Théotime. 
C'est un viens catégorique, c'est un choix implicite. Elle est tellement perdue, la jeune fille qu'elle ne calcule même pas son amoureux d'un lit et s'enfuit. 
Tels deux amants dans la nuit, ils tracent leur route. A deux, c'est mieux.

Dehors, la capitale s'est habillée pour l'occasion. Pas de chichi entre nous voyons, ce ne sera que faste et richesse. Qu'étalage et complaisance. Et le silence. Il n'y a plus les foules, il n'y a plus la circulation qui ne s'arrête jamais. Il y a juste Théo. Et juste Ondine. Une veste sur les épaules, la tête baissée. 
Affrontes-tu le blizzard qui t'attaque où te caches-tu, honteuse du micmac que tu as crée dans le cerveau de deux hommes ? Ou d'un seul.

Sans crier gare, Ondine relève la tête. Ce n'est pas furtif, ce n'est pas éphémère. Elle se tient droite, prête à affronter les tempêtes. Et sa petite main se glisse dans celle de Time. Ce n'est pas la main rassurante de Félix, ce n'est pas son regard perçant. Ce n'est même pas son charisme légendaire. Mais ce soir c'est suffisant pour une Ondine apeurée et frigorifiée. Une Ondine qui n'ose pas regarder droit dans les yeux de son sauveur. 
Aurais-tu peur Ondine ? Peur de regarder en face le seul homme qui a l'audace de te défendre envers et contre tous ? 

Quelques pièces s'entrechoquent dans la poche de la veste de Théo, alors qu'ils marchent. L'ingénue fait tomber le voile de ses paupières et dans un murmure que seul un véritable amant aurait pu entendre, elle souffle :

« Fais-moi vivre. »

Si y a une chose à dire, là tout de suite maintenant, si on devait parler ou se taire à jamais, Ondine n'aurait qu'une chose à dire. Elle dirait sans sourciller qu'elle venait enfin de vivre. Ça avait duré quelques secondes, quelques secondes et pourtant son cœur s'était remis à battre. Dans un doux concert, il avait fait écho à la nature, il se répercutait dans les feuilles qui bruissent, dans l'eau qui s'agite, dans la noirceur de la nuit. Elle ne savait plus qui elle était, ni qui était avec elle. Carpe Diem.
Y a des nuits comme ça, des nuits où le rêve devient réalité. On est presque bien, on pense à rien. Et Ondine elle aime ça, entretenir le stéréotype de la petite blonde qui pense à rien. Du vent qui s'engouffre à travers ses jolies oreilles. Et le vide sidéral. Pas qu'elle soit bête la jolie bourgeoise, c'est juste qu'elle a jamais eu besoin de véritablement se poser des questions. Elle tente de vivre, de se reconstruire. Sous le joug d'un Félix insatiable et insatisfait. Pourtant Ondine elle a tout tenté pour retenir son prince. Malheureusement le prince est déjà accroc à une autre princesse. Et il est loin le temps des pantoufles de verre, il est loin le temps des danses qui s'éternisait. Maintenant c'est une robe qui se soulève et un homme qui s'y engouffre. Indifférent(e) et pathétique.

« Tu sais de quelle couleur est ton âme ? Elle est blanche. Parce que tu es innocente. Pure et lumineuse. »

Elle esquisse un sourire et baisse la tête. Oh la naïve. Regarde ta lumière Théo, regarde la comme elle brûle. Comme elle te brûle. T'en as pas marre de souffrir pour ses beaux yeux bleus ? Tu voudrais pas lui dire va chier salope ? Parce que tu devrais. Ondine est trop volubile. Trop versatile. Trop rêveuse, trop pathétique. Et voilà que tu l'enfermes dans une utopie. Ondine pure et lumineuse, c'est le monde à l'envers. C'est l'anarchie totale.
Elle voudrait répliquer la petite, mais elle se contente d'essorer un bout de sa robe. Ses cheveux mouillés sont plaqués contre son dos et elle frissonne. Sa tête se pose sur l'épaule de Théo. Et elle murmure, comme si elle ne savait faire que ça. Comme si elle avait que ça à faire.
Une chanson d'amour. Quelques paroles écrites par Théo, chantées par Félix et dont l'auditoire croit se reconnaître en chacune des paroles. Théo écrit pour Ondine qui n'entends que cet hymne à l'amour de la bouche de Félix. Félix qui chante pour une autre. C'est toujours comme ça. Comme si cette habitude toxique n'était plus si nocive.
Et en parlant de toxique, elle fouille dans la poche et sort un étui. Quelques cigarettes y sont entreposées, fruit d'un travail de récolte acharné. Elle en sort une et l'allume. C'est la première fois qu'elle fume. Du moins devant Théotime.

« Tu t'es jamais dit qu'on était tous insipide ? Je veux dire, t'as pas l'impression que nos âmes sont déjà gangrenées par ce monde à un point qu'on finisse par plus avoir d'âme ? »

Jamais elle s'était exprimée de la sorte la beauté assassine. D'habitude elle se contentait d'hocher la tête quand Félix disait quelque chose. Ses joues se rosissait lorsque Théo avait le courage de la complimenter. Et là, elle se réveille. Lucide mais candide. Et là voilà qu'elle prenait par aux délires de Théotime. Et voilà qu'elle se montrait sous un nouveau jour la bourgeoise. Manque plus qu'à sauter sur l'occasion et profiter de la vague philosophique. en espérant qu'elle ne s'étiole jamais.