Comme un mouvement sur le sol. Une silhouette qui s’détache d’la pénombre. À jamais seul. Sombre découpage. Dans l’éternel combat d’la lumière avec l’ombre. Bam Bam. C’est l’homme au loin qui bat sa femme, c'est la main qui frappe à la porte, c'est la chaussure qui martèle. Rythme d’tes pas qui résonnent au gré du trottoir. Elle s'déplace, avance et disparait. Deux temps, trois mouvement. Elle revient déjà. Poursuite imaginaire. Cercle d'tous les vices et toutes les vertus. Ténèbres et lumière, côte à côte, fusionnée. C'est seulement ton ombre sur l'pavé. Au milieu d'un bordel insondable, d'cette profondeur mystérieuse. Tout ceci n'rime à rien. Comme si toute réalité avait été délaissée. Une brise s'soulève sous tes pieds. Elle envoie les feuilles valser. Vestiges de vie. Souvenirs oubliés. Pulsions inassouvies. Plus qu'des craquements sinistres sous une semelle impitoyable. C’est comme un appel au secours, un cri d'désespoir, un hurlement effroyable. Mais personne ne l'entend. Tout l'monde l'ignore. On recouvre les agonisants de notre indifférence. On les laisse crever en silence. Ce n’sont qu’des feuilles mortes, quelle importance ? Et tout cela monte, enflé par un souffle vague, retombe en tourbillonnant. Et finit par s’échouer plus loin. Le marchand d’sable est passé par là. La ville s’endort. Les fenêtres s’éteignent. On s’plonge sous la chaleur rassurante d’la couette. Poings et mirettes fermés. On s’sent protégés. Et doucement on laisse l’sommeil nous gagner. Les membres s’engourdissent. Les corps se raidissent. Caché par des murs et portes fermées. Oublié du monde extérieur que l’on ignore. Les rues s’vident. Quelques rares bécanes passent encore. Tout phares allumés, fonçant à travers l’obscurité. Sifflement du vent à son bref passage. Fumée d’la clope qui dévie d’sa trajectoire. Rien que quelques secondes. C’est déjà trop. Qu’fais-tu dehors à cette heure-ci ? Parmi l’paysage urbain d’la nuit. D’la putain qui se les gèle, les chairs à l’air au travailleur harassé par ses heures supplémentaires. Des jeunes fêtards qui sont allés s’torcher la gueule, vulgaires moutons croyant s’amuser. D’ces êtres malintentionnés qui parcourent les allées. Que d’étranges êtres que les nocturnes. Mais tu n’leur accordes aucune d’ta précieuse attention. Le dédain t’colle à la peau, le mépris t’sort par la bouche, tu sues l’indifférence. Tu n’veux les voir, les supporter. Tout c’venin qui envahit tes sens. Ils n’méritent même pas qu’tu leur craches dessus. Sortes d’fantômes passagers sur ta rétine. Tu les dépasses, sans un regard. Comme si t’avais hâte d’retrouver ton appartement miteux. Cette vie entière est dégueulasse. Blasante. Insignifiante. Gerbante. Pas d’but, pas d’objectif. C’est rien qu’de la survie. T’as pas tellement ta place en c’bas monde pourri. Au fond t’es comme eux, ces sept milliards d’autres cons qui le peuplent. T’y restes sans réelle conviction, pour quelques secondes d’adrénaline. Quelques instants d’bonheur grappillés par-ci par-là. Avec l’illusion qu’elles t’dureront toujours. L’genre humain est bien inutile. Sans cesse à s’poser des questions auxquels ils n’apportent point d’réponse. Que fais-je ici ? Quel chemin dois-je prendre ? Qu’est-ce que j’dois faire d’ma vie ? Tout serait plus simple si nous n'étions qu'chenilles, et qu'tout ce qui nous faut faire c'est d'devenir papillon. Insecte éphémère mais parfait. Papillonnant à travers l'monde pour l'plus grand plaisir d'nos yeux. Non, on a que l'embarras des choix. Succession d'décisions à prendre. Avant que cette salope d'vie nous joue un mauvais tour. Une blague d'mauvais goût. Une seule question réside alors ? Pourquoi ça devrait tomber sur vous ? Voilà ce qui arrive en passant sous un échafaudage sans lever les yeux. Les superstitieux s'en arracheront les cheveux. Les écouteurs vissés dans les oreilles, t'entends pas l'bruit métallique et encore moins l'sifflement d'la chute. Plus moyen de l'éviter. Collision d'la bombe avec ton crâne. Quelques fractions d'secondes d'incompréhension. Ta vision devient subitement floue. Tu t’sens un peu chanceler. Dans cette sorte d’équilibre précaire. Annonciatrice d'la douleur aigüe qui t'assaille l'crâne. Chapelet d’jurons qui s’échappent d’tes lèvres. L'spray finit sa course sur l'sol dans un fracas retentissant. Puis un peu plus loin grâce aux soins d’un coup d’pied bien placé. Achevant de l’éventrer et que s’échappe dans un gargouillement, l’reste d’son contenu. Une voix t’parvient. C’est peut-être une hallucination, suite à c’mauvais coup sur l’crâne. Ça n’peut pas être lui. Tu reconnais pourtant cette façon qu’il a d’prononcer ton prénom, l’timbre d’sa voix. Pourtant lorsque tu lèves les yeux, c’bien lui qu’tu l’vois descendre. Il s’penche d’abord vers sa connerie d’bombe, comme si elle pouvait être plus importante qu’toi. Quelque part ça t’fout en rogne. Il n’a pas fait exprès, ouais. Y’avait quelque une chance sur plus d’deux millions pour qu’ça soit toi, malgré l’fait que t’habite tout près. Bordel, ça fait mal quand même. Ta main s’porte sur la partie meurtrie d’ta tête, tentant d’la masser doucement. Tes doigts n’font que rencontrer une substance liquide, froide. « Putain, Camel, j'ai ta saloperie d'peinture plein les crins. » Il t’fait face maintenant, t’laissant à loisir l’temps d’scruter son visage, d’voir ce qu’il est devenu. Lui non plus n’a pas tellement changé, au fond. D’autres circonstances, tu laisses tes pensées vagabonder vers "l’avant". Avant qu’il n’ait décidé qu’il lui fallait un putain d’prince charmant. Foutaises. « Bah écoutes, j’crois que tu dois toujours avoir mon numéro, hein. » Toi tu l’avais encore, quelque part, dans les recoins d’tes contacts, parmi la liste d’ceux que tu n’appellerais jamais, pour une question d’fierté idiote. Ouais, toi non plus, t’étais pas foutu d’le recontacter, il a fallu qu’tu laisses faire les choses. Ton crâne vient d’en payer les conséquences. « Ça fait à peine quatre mois, t’sais, j’ai pas encore eu d’révélation mystique sur mon futur bonheur, désolé. » On n’change pas comme ça, en si peu d’temps. Pas toi, en tout cas. Ta mémoire t’joue des mauvais tours. Les images d’vos rencontres passionnées t’reviennent, dans c’flot perturbant. Sans qu’tu puisses t’en empêcher. Instinctivement, tu t’rapproches légèrement. « C’est qu’ça fait mal quand même, j’vais m’retrouver avec une bosse si ça s’trouve. T’as prévu une compensation au moins, j’espère... » Les mots t’échappent des lèvres, sans trop d’contrôle. Trop vite sans doute. « J’te demande pas c’qui t’ammène dans mon humble quartier, hein. » Tu relèves les yeux un instant vers l’édifice délabré qui devait accueillir son art. « Paraît que t’étais à Londres, alors ? » Les bruits courent vite en ville, faut croire.