J'entends ma mère qui pleure à la cuisine. Je sais ce qu'il se passe. Mais je n'y peux rien. Un gosse de huit ans, ça peut pas défendre sa mère. J'essaye de me concentrer sur mes legos, que j'empile d'une main tremblante. VADIM! Je sursaute violemment. Je connais cette voix tonitruante, celle qui te retourne les tripes, celle de mon père bourré. Et je sais que si je n'y vais pas, il viendra me chercher, et ça sera encore pire. Alors, comme un chien qui sait qu'il va se prendre une raclée - ce que je suis - je vais à la cuisine. J'ai un souvenir trop clair de cette soirée pour quelque chose qui s'est passé il y a plus de quinze ans. Je vois ma mère, recroquevillée dans un coin, couverte de bleus plus ou moins anciens. Je veux pleurer. Je veux m'enfuir. Je veux rester avec elle. Je veux le tuer. Je lève les yeux et je rencontre son regard de salopard d'ivrogne. Il m'attrape par le bras et le serre si fort que je me suis dit que ma main ne doit plus être irriguée en sang. Il me colle un pain dans la figure, puis deux, puis trois. A-t-il seulement conscience que je ne suis qu'un gamin? L'alcool le rend aveugle. Je cesse de compter les coups. Je suis tenté d'abandonner, de me laisser aller. Je suis sur que là où je vais ne peut pas être pire que la où je suis. Il me laisse soudainement tomber. Je pense qu'il va me rouer de coups de pieds, alors je me roule en boule. Mais rien ne se passe, seul un bruit sourd se fait entendre. J'ouvre les yeux sur mon père, désormais allongé au sol, inconscient, son expression figée dans la surprise et je lève le regard vers ma mère qui se tient debout derrière lui. Puis je le vois, ce couteau de cuisine ensanglanté, celui de ma délivrance, et celui de mes pires cauchemars.

C'est ça, ce n'est qu'un cauchemar, fait une petite voix rieuse du fond de mon crâne.

J'me réveille en sursaut dans mon lit, le souffle rapide, les mains moites et le visage humide. J'avais pleuré. Putain. « Je sais que c'est pas un cauchemar, c'est un souvenir, connasse. » J'aurais tout donné pour ce ne soit qu'un mauvais rêve. Malheureusement, mon père est un ivrogne violent et décédé, et ma mère est en prison, un endroit qu'elle ne mérite pas.

« Bienvenue dans ta nouvelle famille! » J'étais peut-être un gosse, mais j'étais pas dupe. Bien qu'ils ne soient pas méchants, ces deux là ne seraient jamais ma famille. Ma famille c'était ma mère, un point c'est tout. J'ai pas pour autant cherché à leur faire la gueule, ils le méritaient pas, il m'avaient rien fait après tout. C'étaient juste deux bobos qui pouvaient pas avoir d'enfant, et se sont présentés au tribunal comme famille d'accueil. Et lors du procès de ma mère, on m'a refilé à eux. J'ai pas voulu changer, parce qu'ils étaient sympas, et que je me serais senti coupable de les abandonner, les pauvres. J'ai fini par m'ouvrir à eux, sans pour autant les considérer comme mes vrais parents. Ca aurait été tellement bizarre, alors que je voyais ma mère toutes les semaines en prison.

Premier jour d'école. On me présente à la classe. Je les regarde tous, et je me dis que je ne pourrai jamais être comme eux. Ils sont tous souriants, tous des gosses avec deux parents, heureux de vivre dans la campagne de l'île de France. La maîtresse demande à ce que je me présente. « J'm'appelle Vadim, j'ai 9 ans. Et... voilà. » Il y a un silence, les gosses perdent le sourire. Le ton de ma voix est trop monotone pour mon âge. Qu'est-ce qu'ils voulaient que je leur raconte, hein? Bonjour, j'm'appelle Vadim, j'me suis fait tabasser par mon père pendant des années mais fort heureusement ma mère l'a descendu au couteau de cuisine sous mes yeux. Hey, elle est pas belle la vie? Toujours dans ce silence assommant, je vais m'asseoir à ma place, je sors mes affaires sur ma table, pour ne plus jamais les quitter des yeux. Je n'ai jamais été très intégré, trop bizarre, trop mature peut-être. A l'âge de 16 ans, je commence mes conneries, je fume des joints, je me fais tatouer en cachette, mes pseudo-parents ne me contrôlent plus. Alors je pars. Jolie petite histoire. Je pars vers la capitale, et je passe un CAP de photographie. Parce que la photo me passionne depuis aussi longtemps que je m'en souvienne. Parce que je pense qu'on se souvient trop des mauvais moments, et pas assez des bons. La photo aide à rappeler ces bons moments, et à leur permettre de laisser une trace indélébile. Je réussis à obtenir de ma famille d'accueil qu'elle m'achète mon premier reflex, et alors que je veux me faire engager, on me demande de passer par la case psychologue. Je suis connu, le procès de ma mère passait à la télé, alors les gens veulent juste s'assurer que je suis sain. Et la nouvelle tombe. Je suis atteint du syndrome de Peter Pan. On m'explique ce que c'est. Je suis un gosse, qui ne veut pas grandir, qui fuit les responsabilités, et qui réagit de façon trop exagérée. Et c'est ce que j'ai fait quand le boss m'a annoncé qu'il ne m'engageait pas. J'ai envoyé boulé tout ce qu'il y avait sur son bureau, MacBook comprit. Bien sur j'ai du rembourser. Mais depuis ce jour je bosse à mon compte, je fais des expos, je vends mes photos. C'est moi le patron, donc pas de prise de tête.


Ah la gay pride, le seul moment de l'année ou tu peux rouler des pelles à des inconnus dans la rue sans qu'on te reproche quoi que ce soit. La belle vie quoi. Et moi, j'avais pas trouvé meilleure idée que de me déguiser en poulet, et à me peindre un arc en ciel sur le visage. Au bout de quelques minutes à me promener dans la foule je tombe né à né avec... un reptile. Je le reconnais, ouais, de cette taille et aussi peinturluré, y en a qu'un qui peut être assez fou pour emmener son alligator au beau milieu de la gay pride. Je maudis Slim silencieusement tandis que la bête se montre très menaçante envers moi. « Gentille Fauve, gentille, c'est moi, Vadim... » Comme si elle allait me reconnaître et se jeter dans mes bras. Tout ce qu'elle voit, c'est un poulet géant et très appétissant. Il ne me reste plus qu'une chose à faire, courir. Au bout de quelques mètres, une fille se place au milieu de mon chemin et me propose des graines. Je sais pas si elle se moque ou quoi, j'ai pas vraiment le temps de décider. Seulement elle me tient la jambe. « Tu crois que j'ai vraiment le temps pour... OH PUTAIN » Je sens soudainement un léger courant d'air effleurer mes fesses. Je me retourne et vois Fauve avec un morceau de mon costume, et de mon caleçon fétiche, un vieux truc dont l’élastique ne tient plus, et couvert de dessins de chats plus ridicules les un que les autres, entre les dents. « Nooooooon, mon caleçon porte bonheur! » je m'écrie, les larmes aux yeux. Mais je reprends ma course, les fesses à l'air, essayant de sauver ma peau comme je le peux.Pendant que je cours en poussant les gens, je me dis que ma fin est proche, et que si Fauve me trouve, elle va me bouffer et on retrouvera de moi que des lambeaux de déguisement de poulet. Triste fin. Je repense à ma vie, à ce que j'ai bien pu faire de bien ou de mal, à mon enfance ratée, à mes amis, aux gens que j'ai pu croiser. A Slim. Slim vient occuper tout mon esprit pendant que je suis persuadé que mon espérance de vie s'est réduite à quelques minutes. Un déclic vient de se faire dans ma tête, je ne comprends pas tout de suite, mais quelque chose vient de changer. Je me rends compte que si je meurs, Slim sera seul, et je ne veux pas l'abandonner. Haletant, le souffle rapide, je m'arrête, prêt à faire face à la mort. J'attends que Fauve se pointe, je me sens même prêt à en découdre avec elle, régit par un courage nouveau mais elle ne vient pas. Je vis alors le plus grand soulagement de ma vie, je porte une main à ma poitrine en soupirant, le sourire aux lèvres. J'ai eu chaud sur ce coup là. Mais cet acte ne restera pas vain, il a provoqué une révélation en moi, quelque chose de fort. Je me mets à courir dans le sens inverse, cherchant désespérément Slim. Il faut que je lui demande. C'est maintenant ou jamais. Je erre, en regardant partout autour de moi, j'espère qu'il est venu, parce que je ne l'ai pas encore aperçu au milieu de toute cette foule. Mais finalement, je le vois, torse nu, tout peinturluré, et je souris, heureux qu'il soit là. Je m'en approche, essoufflé. « Putain Slim, ton alligator a essayé de me bouffer le cul, regarde! » Je me retourne pour qu'il voit les dégâts. Oui, je viens de montrer mes fesses à Slim, mais tout le monde les a vues, donc autant qu'il en profite aussi. « Mais tu sais, en passant aussi près de la mort, j'ai eu une révélation, et il faut que je te demande un truc. C'est très important, d'accord? » Très sérieux et solennel, je lui prends les mains et le regarde droit dans les yeux. Mon cœur bat si fort que je me demande comment ma cage thoracique n'a pas encore explosé. « Slim, est-ce que tu veux m'épouser ? » Je n'ai jamais été aussi nerveux qu'à ce moment précis. Je viens de faire la demande en mariage la moins romantique qui soit, déguisé en poulet, et les fesses à l'air. Mais j'ai quand même l'espoir, l'espoir d'une réponse positive. Parce que sinon, je ne m'en remettrai pas. J'offre à Slim une tête de chien battu tandis que des gens autour de nous qui m'ont entendu, lancent à Slim et à moi des sourires niais, mais encourageants. Je prie les dieux et tout ce qui peut être prié, pour qu'il accepte. Ma nervosité grandit en même temps que le silence de Slim s'éternise, et je serre les mâchoires, ayant plus peur de sa réponse que du retour de Fauve. Mais il enroule ses jambes autour de ma taille tandis qu'il se pend à mon cou. « Bien sûr que j'le veux. » Je lui roule une pelle historique, sous les applaudissement des gens aux alentours. J'pouvais pas être plus heureux qu'à ce moment là.