Carcasse de papier affalé sur l'carrelage souillé. Les doigts dégueulasses, les chiottes tâchées. Empreinte digitale enfouie dans la gorge. T'as vomi les maux. T'as hurlé la beauté. T'as évacué la souillure. La gerbe s'mêle à l'hémoglobine. T'as encore dégueulé des bouts d'cœur. Tes lèvres s'déchirent en un sourire d'horreur. Malfaiteur ayant accompli son crime. Même pas l'courage d'effacer les traces, d'effacer à coup de javel cette crasse. Portrait ridicule, cliché parfait, pauvre gosse de riche en manque d'amour. Couverture choc d'un magazine à potins à gerber. Grelottant. Prisonnier des aiguilles qui défilent. Le temps. Le temps qui passe, le temps qui file, le temps qu'on perd, le temps qu'on retrouve, le temps qui s'étiole, les temps des étoiles. Et Paris s'allume, la belle se pare de lumières. Léthargie dans Babylone. La ville est folle. Forêt de béton. Tu te hisses à la rambarde de la minuscule fenêtre. T'observes les gens. Leurs pas hésitants. Perdus entre deux vertiges. Tout tourne autour de la capitale et des rêves qu'elle nous promet. Rien que du divertissement, rien que des chimères. Partout, partout. Ce couple qui s'tient main dans la main, tu l'imagines quelques années plus tard, à rechercher l'souvenir sous le crachat de leurs rêves éclatés, entres les cris du bébé qu'ils avaient jadis tant désiré. Ou ce garçon, seul sur le trottoir, les cheveux et les vêtements noirs, le casque sur les oreilles, du métal déchaîné, tu l'parierai. Il a la gueule de c'lui qui va bientôt péter les plombs. Tu perçois ces idées noires, tu verrais presque les cicatrices cachées sur ses bras, ses cuisses. Tous pareil, rien d'singulier. C'est le peuple, ouais, la société. Contrôlé, remastérisé, connecté aux bonnes idées. La masse est maîtrisée, sismogramme des pensées implanté dans les quelques neurones qu'on a daigné nous laisser. Mélancolie et soupir. T'as la maladie des habitués, le mal des initiés. Les illusions au brancard. Tu vois l'envers de l'endroit, tu vois l'cauchemar. C'est comme des lignes aléatoires tracées à la craie sur un tableau noir. Comme la neige souillé, qui a perdu sa pureté. Immaculée oubliée. Ici ça pue la majesté. Le dos sur le papier peint kaki pourri. Éclairage jaunâtre, lumière de sodium. Lugubre, lubrique. Aucune esthétique. Qu'est-ce que c'est laid. Laid à crever. À faire sourire un tortionnaire. Boursouflure qui grandit encore et encore. Est-ce que tous les demains sont morts ? Le vent s’essouffle sur tes plaies, tes brûlures ; de l'oguent sur les blessures. Il faut s'relever, empêcher Morphée de t'emporter, alors t'appuies tes mains contre le sol, tu plies tes jambes. Et dans un mouvement ridicule et grotesque, tu t'élèves dans l'atmosphère. p'tit oisillon sorti de son nid. Inspiration. Expiration. Étouffé par l'oxygène. Tu sors des toilettes, les couloirs crient la solitude. Seul dans c'batiment trop grand.
Les pas qui résonnent, écho du cuir sur le parquet. T'entends du bruit, solitude feinte. Presque déçu. Tu vas voir d'où ça vient. Un homme est affalé contre une de ces chaises à roulettes immondes. valise arc-en-ciel sous les yeux. Une ride profonde entre les sourcils. Puis d'conflits. L'visage qui s'est froissé trop jeune. Les yeux fixés sur son écran, les doigts, sur le clavier, tapant nerveusement. Le cliquetis des touches martyrisés te bourdonnent aux oreilles. Marteau piqueur entre les nerfs. Le corps dans la pénombre, ne pas se montrer, non, surtout pas. Peur d'affronter ces yeux psyché. Ils seraient parfaits pour écraser les rêves. Intimidé. Mais tu te sens comme attiré. Un esprit invisible qui t'pousse à ses côtés. T'as perdu l'contrôle de tes mouvements, tu t'approches. Le cœur qui frappe, cogne, fort, boum boum. KO sur le ring des sentiments. Il ne semble pas t'avoir vu, obnubilé par son écran bouffeur de vie. « Qu’est-ce que t’attends pour te barrer ? Après, papa et maman vont s’inquiéter. » tu sursautes. Et l'organe reprend d'plus belle. Il veut s'projeter en dehors de ton corps, voir si ailleurs la vie est faite de merveilles. L'emphase de ton cœur commence à bouffer tes pensées. Que dire ? De quoi parler ? Tu restes muet. L'visage livide comme un cachet. C'est fou ce que c'est laid le silence. Il jette sa cape d'agonie sur vous et vous étrangle les poumons. Il vous fait suffoquer, vous empêche de respirer. Se délecte du malaise. Le silence est une catin. Il est le Démiurge et le Destructeur. L'avaleur de monde et le créateur. Le silence est roi. Le silence qui danse. Entrecoupés par le crissement stridents des touches torturés. Clic clic. Boum boum. Symphonie à rendre fou.
« Va rejoindre les autres petits gosses de riches qui font la bringue et laisse moi bosser. » Encore des paroles assassines, venin de serpent. À faire pleurer un enfant. « Non. C'est pas comme ça. j'voulais, enfin... j'veux juste rentrer chez moi » alors pourquoi est-ce que tu restes là, à admirer sa lumière viciée ? T'attends une réponse qui peine à arriver. Et rien. Il reste aphone. C'est sans une parole que tu t'en vas, l'échine courbée, le corps qui tremble. Quasimodo moulé dans un jean Levis. Le dos bossu de maux. Tu fais hurler le parquet sous tes pas. Les ascenseurs dévoilent leur massives portes de fer. Contact froid du métal contre ton doigt, tu l'appelles. Attente interminable. Tu sens une présence derrière toi. Il est là. À t'observer en silence, frappant un beat incohérent, son talon contre le sol. Tu n'existes pas. Invisible, insignifiant. Le temps vous traverse mollement. Puis l'cliquetis mécanique de l’ascenseur résonne. Ça remplit l'atmosphère, vous deux toujours aphone. Tu montes, il est à ta suite. T'as toujours détester les ascenseurs. Descend ou monte. Des fils de fer qui t'relient à la vie. Il suffirait d'une étincelle, d'une corde rouillé, de rouages qui s'emballent. Et ta tête s'écrase contre le béton, en bas d'la tour. Amas d'boyaux crachés ; corps désarticulé, pantomime figée. Une odeur pestilentielle de fin du monde, putain d'senteur d’hécatombes. Et puis y a la lumière aussi : artificielle. Elle agresse les pores, rend tout plus moches. Et ces putains d'miroirs tout autour de nous, pour nous renvoyer la vanité déformée. Léger bruit d'fond. L'ascenseur semble avoir stoppé sa descente. Immobile au milieu du vide. Tu paniques. Sueur froide, peur bleue. Mal de tête grandissant. Des étincelles dans la face. Que tout s'efface, que tout s’efface. Ravale tes plaintes, Cosette, la marraine la Bonne Fée viendra pas tout effacer, d'un coup d'baguette magique, en t'balançant des serments mélancoliques. Pour l'instant t'es bloqué dans une cabine mortuaire miteuse. Avec ce mec au sourire de fou, celui qui respire l'étrange. Cœur qui s'emballe encore. Au grand CV des handicaps de ta vie, tu pourras désormais rajouter claustrophobe. T'auras appris quelque chose aujourd'hui. Tu te laisses glisser contre le mur, tu t'enfouis la tête entre tes jambes. T'as envie de t'enfoncer une lame dans les paumes. Et que le sang coule. Au rythme de tes pulsations. Ça atténuera peut-être la douleur. Besoin d'décompresser. Tu sors de ta poche un paquet d'clopes. Tu marmonnes un bref Ça ne te dérange pas ? À ton camarade de galère, qui en a visiblement rien à faire. T'as toujours l'air d'une tapette quand tu fumes tes cigarettes, des Marlboro Light en plus. Archétype du pédé parisien. T'es un tel réservoir de clichés. À vomir de rire. Comment il font dans les films déjà, pour lancer une conversation avec un inconnu ? « Est-ce que t'aurais un briquet ? s'il te plaît. »
réservoir à clichés. ouais.