Nom complet ▲ winston edwin olesinski. Lieu de naissance ▲ annecy. âge ▲ vingt trois ans. nationalité ▲ française. diplômes, études ▲ le bac. métier ▲ photographe.. statut matrimonial ▲ une sacré merde. orientation sexuelle ▲ toutes les jolies choses qui s'impriment sur ma rétine, camelophile sur les bords. situation financière ▲ on se débrouille, pas de frasques. idole(s) de vie ▲ tim burton ? terry richardson ? nombre d'amis facebook ▲ pas des masses, j'suis pas le type le plus sociable au mondei. moyen de déplacement ▲ skate. groupe ▲ javanaise. avatar ▲ silviu tolu. crédits ▲ aeroplane et divers artistes sur tumblr qui signent pas.

DE 8H00 à 12H00▲ winston c’est pas vraiment le type du matin vois-tu, mais rester dans son lit à admirer le blanc du plafond, ça l’exaspère. afin qu’il ne reste pas trop longtemps enfermé dans un monde loin du votre, son rythme de vie est calculé, organisé, planifié depuis son enfance. l’imprévu n’a que très peu de place, ça le perturbe. désormais adulte en apparence, winston se lève aux alentours de huit heures, voire neuf, après s’être couché au petit matin. il boit son café machinalement, craque les articulation de ses doigts, épaules, nuque. et il n’est pas question de lui adresser la parole tant que sa tête est encore à des années lumières de la planète terre. et puis derrière la fenêtre de son appartement il y a le chat de sa vieille voisine aigrie. il n’a jamais trop su comment il arrive là, mais il lui ouvre et la bestiole lui file sa dose quotidienne de câlins après avoir fait l’état des lieux. qu’on se le dise, winston n’est pas le mec le plus ordonné aux yeux d’une personne moyenne. mais son bordel, il le connaît par cœur.


DE 12H00 à 14H00▲ le chat dort en boule sur le canapé, le brun a avalé un des derniers trucs encore comestibles qui trainait au frais. winston n’est ni irresponsable, ni assisté car, il ne se laissera pas mourir de faim dans soin coin, mais il serait temps qu’il sorte de ses rêveries et se prenne réellement en main. il a la sensation de ne pouvoir compter que sur lui même depuis qu’il s’est remis à bosser seul. il glisse son sac sur son épaule, attrape son skate, laisse nourriture et eau au chat, puis claque la porte de l’appartement. il descend les escaliers à toute vitesse manquant de se retrouver par terre une fois les dernières marches atteinte et se faufile entre les quelques passants flânant sur les trottoirs parisiens. il passera les prochaines heures à prendre des clichés, retrouver des clients, entre le métro et la rue, aux quatre coins de la ville.


DE 14H00 à 17H00▲ il se rend dans le quartier qui l’inspirera le plus ce jour. il connaît presque paris comme sa poche, mais traîne rarement au même endroit. et puis, il fera un tour des galeries. exposer n’a jamais été son but, mais le rêve de thomas more ne s’est jamais produit. l’utopie est encore loin de ce que nous avons. alors il faut payer le loyer tous les mois, se nourrir et s’occuper du chat de la voisine. et sa vie n’est pas un long fleuve tranquille. il croisera des têtes connues. des gens qui le feront sourire, d’autres qui l’ennuieront. et ces derniers temps, il songe aussi à la merde dans laquelle il est. autant il évite l’autre tête à claque de morgan, autant il a des « affaires » à régler avec, au plus grand « bonheur » de ses proches.


DE 17H00 à 20H00▲ allongé sur le bord du canal saint martin avec d’autres, winston les écoute refaire le monde avec des si. il en rêve, encore. il y croit, toujours. et puis, il y a tous les touristes, les couples, les familles qui rentrent chez elles ou se rendent au restaurant du coin. et bien des années après le tournage, on se croit encore dans amélie poulain.


DE 20H00 à 24H00▲ paris dort rarement, mais winston n’a jamais été un animal nocturne, à moins qu’il ait une excellente raison – ou du moins une excellente compagnie – pour pointer le bout de son nez en dehors de sa chambre noir. du haut de ses vingt trois piges, il est de la vieille école et travail encore avec un boitier argentique.


DE 24H00 à 8H00▲ cigarette aux lèvres pour mettre un point final à cette énième journée, il finira par rejoindre les bras de morphée tardivement. l’heure varie. il ne sort plus que très rarement, la seule personne en qui il avait confiance ayant préféré l’éviter à son tour…

Il paraît qu’il était attendu ce petit. Il paraît qu’il est la plus belle chose qui soit arrivée dans cette famille. Il paraît qu’il n’était pas comme les autres. Il paraît qu’il avait du retard dans l’apprentissage classique. Il paraît qu’il était remarquable quand il jouait les autodidactes. Il paraît qu’il était un de ses enfants qui papillonnent à droite, à gauche et qui s’ennuient rapidement à l’école. Il paraît encore beaucoup de choses, mais ce ne sont que des dires dont il n’en a pas le souvenir.

Six ans. Bien trop subjugué par ce qu’il a entre les mains, Winston ne porte même pas attention à l’appel de sa mère. Nous approchons pourtant des vingt heures et dans sa petite tête cela correspond au moment du dîner. Enfin, cela devrait. Depuis près de vingt minutes, le garçon a déconnecté de la réalité. Le corps est là et l’esprit est figé ailleurs. Le réflexe quotidien a soudainement disparu. Sa concentration est sur l’appareil, c’est fort probable. Son père l’attrape par l’épaule et cherche à capter son regard. « Winston… » Pas de réponse. Le garçon continue de tourner l’objectif comme si de rien n’était. Rêverie et non insolence. Il ne l’entend pas. L’homme en est conscient. Il soupire, sachant pertinemment que l’enfant ne se vexera pas. L’œil derrière le viseur Winston remarque enfin les traits de son père. « Hein ? » Un bond en arrière. Surprise. Depuis quand est-il là ? Il n’est pas rassuré et se mord la lèvre. Et se décontracte, car tout va bien. Milieu rassurant, sa chambre. Personne rassurante, son père. « Ta mère t’appelle, tu sais ? » Il regarde sa montre, pose l’appareil et se faufile jusqu’à la cuisine comme si le « rappel à l’ordre » n’avait jamais eu lieu. C’était, et ce n’est toujours, pas le gars le plus bavard au monde. Le paradoxe d’Asperger. Il n’existe pas de juste milieu entre le renfermement et l’hyper sociabilité. Tout le monde vit avec. Tout le monde subit sans encore trop mettre un nom sur le problème.

Dix ans. À cet âge là, Winston c’est le garçon le plus adorable qui soit. Sans rire, il pourrait être incapable de faire du mal à une pauvre mouche. Littéralement. Attachant. Fidèle. Loyal. Passionné. Outre sa gueule d’ange, il n’a jamais relevé les réflexions des autres enfants à propos de son comportement distant ou de ses rêveries. Première véritable crise. Premier jour où il révèle sa part de violence. Et comme ça, sans prévenir, il a sauté sur l’un d’eux. Et c’est là que ses parents ont ouvert les yeux. Il y a définitivement comme un truc qui ne tourne pas rond chez cet enfant. C’est à la fois la nuit et le jour. Il ne parle pas, se désintéresse de tout à l’école, ne s’adapte pas socialement. Il a besoin de se sentir en sécurité pour être enclin à accepter une nouvelle personne dans son entourage. C’est mal parti dans un tel contexte, à un tel âge où les gosses rient pour n’importe quoi. Rien que son prénom est un handicap – on remerciera les racines britanniques de la mère. « Et puis, ça ne sonne pas français, t’es nul. », ça ne s’écrit pas de la même façon que ça se prononce non plus. Alors non, ces gosses totalement étrangers à son monde, il ne les comprend pas. « Pfff, t’es vraiment nul Winston. » Mais pourtant Winston est particulièrement intelligent. À la longue, il dira que l’école n’est pas son « truc » : ennuyé par les méthodes d’apprentissage, emmerdé par les autres élèves. Blasé en somme. Il se révèlera être un parfait autodidacte. Pédiatre. Psychiatre. Neurologue. Après un véritable parcours du combattant, Asperger sera le dernier mot des spécialistes. Rares sont les personnes qui ont cherché à le comprendre au fil des années, parce que c’est surtout un fait qu’on ne hurle pas sur les toits – il paraît que ça fait peur dès que google fait le lien avec l’autisme au sens large – et que ça ne se soigne pas. Les années ont passé. Il n’a pas changé et les histoires ne font que se répéter. Winston a pris conscience que très tardivement des atouts du syndrome ne retenant auparavant que les aspects négatifs. La fameuse mémoire visuelle qui n’est pas donnée à tout le monde. Du genre celle qui frôle la névrose pour une personne normalement constituée. Pour le garçon, il s’agit d’avantage d’un souci du détail très… développé. Il se révèle être un excellent observateur. Le moindre objet déplacé, et ce même après plusieurs mois d’absence, ne passe pas à la trappe. Et n’oublions pas sa capacité singulière pour travailler où il s’investit jusqu’au bout. Tant qu’il est dans le calme, sans bruits parasites par exemple.

« Love is dangerous for your tiny heart even in your dreams, so please dream softly. »

Dix huit ans. Et quand on arrive à un certain âge, on croit que les mentalités changent. On a beau être des adolescents insouciants, on a une sorte de maturité intellectuelle, une sorte de respect envers ceux qui sont différents. Et puis merde, on est tous dans le même bain quoi. Les histoires de cœur, les conflits familiaux, le besoin d’indépendance et ce sentiment constant d’être blasé de la vie. Sauf que ce n’est pas le cas. Il faut croire. On est jeune et on ne sait pas vraiment ce que l’on compte faire de son avenir. Puisqu’on est jeunes et cons. Le bruit de ce cours c’est comme le son d’un poste de télévison qui affiche de la neige, le volume étant au maximum c’est évident. Insupportable. D’ailleurs de quoi leur professeur parle-t-il ? Depuis combien de temps ce besoin d’hurler s’est-il installé chez lui ? Depuis combien de temps prend-il sur lui ? Depuis combien de temps il a la tête entre ses bras, finalement incapable de s’exiler dans sa bulle pour s’échapper de là, il se lève et une vingtaine de paire de yeux – ou peut-être une trentaine, il n’a jamais porté plus attention que cela à sa classe – se braquent sur lui. Pourtant s’isoler, c’est la meilleure chose qu’il arrive à faire. Winston en a déjà trop fait, rien ne sort d’entre ses lèvres en dehors de l’air qu’il expire avec difficulté. Et puis il y a ce gars qu’il ne connaît pas personnellement, comme le reste de la classe, mais qui prend sa défense. Winston ne lui a rien demandé, mais il ne le tient pas à l’écart pour autant. Il n’a jamais voulu de la pitié des autres, pas même de ses proches. Il n’a jamais voulu d’épaule sur laquelle pleurer. Ce gars c’est Camel. Ce gars c’est peut être le premier à lui avoir prouvé qu’il n’est pas aussi idiot qu’il le croit – oui parce qu’à cet âge là, on est persuadé que les parents sont tout sauf objectif. Il est la solution à ton doux problème. C’est surement éphémère, mais tu t’y accroches. Il lui change les idées, lui fait rencontrer de nouvelles têtes. Et les choses sont allées de fil en aiguille entre eux. Au point de ne plus pouvoir se passer de l’autre. Ce qui s’avèrera être malsain. Parce qu’Asperger viendra pointer le bout de son nez dans cette histoire. Parce que Winston a la fâcheuse tendance à s’approprier ceux qu’il considère comme proches, ce qui fait de lui une personne particulièrement jalouse. Jalousie qui sera donc responsable d’accès de violence et d’une multitude de crises d’angoisses non justifiées. Au point de finir par vivre ensemble. Au point où Camel lui sort : « T’es comme une drogue Winston, tu le sais ça ? » Camel et Winston ça sonnerait presque comme Nancy et Sid. Il en a conclu qu’ils sont prédestinés. Et les trois années qui ont suivis sont surement les meilleures de sa vie. Vous savez cette petite sensation dans le ventre quand vous voyez cette personne qui vous est chère. I feel sick, like there's something in my stomach...fluttering. Sauf que si Winston a appris à vivre avec le syndrome du mieux qu’il le peut, c’est à dire avec les hauts et les bas incessants, et autres détails, d’autres personnes n’ont pas tenu. On peut subir les effets jusqu’à un certain point. Pas besoin d’un dessin pour voir quelle est la personne qui a brisé son bout de bonheur. « Je suis désolé Winston. Je t’aime, mais je n’y arrive plus. » Incapable de déchiffrer le langage du corps, ni même à apprendre la base de ce genre d’« expressions », le brun n’a rien vu de tout cela arriver. Mais c’est tout de même arrivé. Il aurait pu lui en vouloir. Non en fait, il lui en a voulu. Vraiment. Longtemps. Mais allez savoir, il est allé se mettre dans le crâne que Camel Al-Kâtib est sa propriété, que cette situation est passagère et qu’un jour il reviendra. Il prend trop doucement conscience que cela ne se fera pas tout seul, qu’il devra mettre du sien, qu’il devra s’ouvrir un peu plus à lui, à son entourage. Il le voit faire sa vie, il le voit le considérer comme un ami ou du moins une relation qui s’y apparente. Malheureusement, Winston est certain qu’il ne sera pas ce type extraverti, mais il paraît qu’un juste milieu existe. Et c’est surement à partir de cette période qu’il deviendra… méconnaissable

Winston serait finalement malsain pour lui-même.



Et puis si sa relation a mal tourné avec le fameux Camel et qu’il a fait toutes les promesses au monde pour s’améliorer, calmer sa jalousie, ses angoisses quitte à consulter, « agir et promettre c’est toujours plus facile à dire qu’à faire. » Alors sur un putain de coup de tête, il s’est retrouvé de l’autre côté de l’Atlantique. Pas seul. Mais pour lui rien d’ambiguë, rien à attendre. Car si Winston se considère comme étant homosexuel, dans le fond il est tombé amoureux qu’une seule fois et les choses ne sont pas prêtes de changer. Alors, il peut apprécier Morgan, ils peuvent avoir fait ce qu’ils ont fait, dans sa petite tête ce n’est pas la même chose. Ça ne compte pas. Et quelque part, leur escapade fut une des meilleures façons de prendre conscience de son… addiction. Ouais, voilà le mot. Addiction. Et se retrouver du jour au lendemain avec la merde jusqu’au cou… Ce n’est pas pour se faire remarquer. Ni pour provoquer. Ce n’est pas voulu, non plus. C’est fait, certes, mais il est hors de question que cela reste ainsi. Et bien qu’il commence à se faire un petit nom par ici, Winston ressent le besoin de retourner sur ses terres natales. Avant… avant de devenir véritablement dingue.

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