LIEU: à PARIS, au domicile de ses père et mère, boulevard Barbès, numéro 14.
DATE:le 14 juin 1988, heure exacte de l'accouchement inconnue, estimée aux alentours de 9h30 du matin .
NOM DE L'ENFANT: Khursh.
PRÉNOM(S) DE L'ENFANT: James.
PÈRE: Jayson KHURSH, né le 04 Juillet 1962. Jumeau de Stacey KHURSH.
MÈRE: Stacey KHURSH, née le 04 Juillet 1962. Jumelle de Jayson KHURSH.

***

J'serre l'bout d'papier, j'le froisse. J'le déchire pas, tout d'même, j'tiens d'toutes manières à garder c'te trace, une trace d'moi dans c'te masse d'terre et d'eau. Pourquoi? Comment? D'quelle manière? J'me pose souvent la question, à force j'cherche même plus d'réponses, ça m'fais déjà gravement chier, ça m'suffit amplement. D'où j'vient? D'une putain d'consanguinité, tout simplement. J'crois qu'c'est assez minable, rien que de l'dire d'cette manière. J'veux même plus en entendre parler, d'eux. D'ces jumeaux, parents d'merde. Dans l'genre, j'ai plutôt eut d'la chance, mine d'rien, ils auraient put m'laisser tomber, comme une merde. M'rejetant avec autant d'volonté qu'ils t'ont conçus. T'es qu'un putain d'embryon dégueulé, rien d'plus. Une putain d'erreur, simplement. J'soupire, avant d'reposer l'papier sur la table, légèrement collante d'bière qu'j'ai renversé, avant d'passer ma main dessus, tentant d'l'applatir un peu plus, d'masquer l'mieux possible les plis qu'ma frustration à fait. J'le fixe, sans rien dire, sans bouger. Mes yeux parcourent les lignes serrés, bloquant à chaque fois qu'le mot "père", où "mère" s'présente à mes yeux. J'dérive sur l'bois, qui m'semble simplement un mélange d'noir, d'blanc ou encore d'gris, suivant les lignes entremêlées du bout d'mes doigts, serrant la mâchoire, m'faisant ressentir une légère douleur. Mon ongle s'accroche contre, sentant l'bois s'glisser dessous, et j'le retire dans un mouvement lent, en gardant un visage complètement calme. Froid, impassible. Insensible. C'regard vide d'sens, vide d'sentiments. Vide d'tout, simplement. J'relève brusquement la tête, lorsqu'mes doigts viennent effleurer la télécommande d'la télé, j'regarde l'petit écran, noir. Qui l'restera tant qu'j'aurais pas l'argent d'payer l'abonnement. J'peux toujours jouer à la console, c'qui m'parait plus important. Mine d'rien, j'suis plutôt calé pour c'qui est "information d'l'actualité", vu que j'traine en général h24 dehors, j'ai l'occasion d'me cultiver. J'serre la télécommande, observant d'un air détaché les numéros, m'demandant s'ils sont en couleur, normalement. Chose que j'peux pas savoir, et que j'saurais probablement jamais.

NOM D'LA PARTIE: RAZORBLADE SALVATION.
FOND MUSICAL: CIRCUS FREAK (WOLFGANG GARTNER)

Tu soupires, l’vent t’balaies l’visage. T’observes les mêches de cheveux qui s’soulèvent, qui s’détâchent d’ton front trempé d’sueur. Les yeux clos, tu t’concentres sur la sensation que t’procures c’vent frais contre ta peau, l’souffle dans tes oreilles. Tu t’concentres. L’son t’apaises, il t’calme, toi qui d’habitude n’fais qu’bouger, qu’crier, tu t’sens calme. Ta respiration est d’plus en plus lente, l’silence s’fait, et tu t’concentres uniquement sur les battements d’ton coeur. Lents, répétitifs. C’rythme qui t’berçe, c’rythme qui t’défonce la poitrine, dès qu’il accelère, et qu’tu n’fais rien pour arrêter. C’rythme qu’tu sens, tu l’sens en toi, tu l’ressens. Tu l’sens, dès qu’tu poses ta main contre ta poitrine, dès qu’tes doigts s’mettent à s’soulever au même rythme qu’lui. La même danse, qui s’calme au fil du temps, qui s’fait plus silencieux. Toujours, tu l’sens, s’souffle de vie, contre ta paume. Dans ta tête, tes mains, en toi. Tu l’sens qui s’emballe sous ta main, dès qu’tu t’mets à penser plus vite, dès qu’tu t’mets en mouvement. Tu l’sens, qui bat. Qui t’détruit, qui t’blesse à chacun d’ses coups, qui t’fais saigner d’l’intérieur. Tu l’sais, il veut sortir d’sa prison, s’évader des murs qui l’entourent. Mais tu l’retiens prisonnier, tu l’gardes, rien qu’pour toi. L’tien, il n’appartient qu’à toi, toi et ton putain d’égoïsme, toi et ton sang dégueulasse. Souillé. Entaché d’la même famille, l’même adn. La même putain d’origine. Tu l’sais, ils t’l’ont dis. Mais tu l’savais, tu l’avais deviné, dès qu’t’avais posé la main sur c’papier, c’papier qui dépassait des bouquins, d’leur bibliothèque. C’putain d’papier qu’t’aurais aimé n’jamais découvrir. C’putain d’papier qu’t’aurais aimé n’jamais voir, n’jamais toucher, n’jamais prendre, et n’jamais lire. L’brûler, c’est c’qui t’étais passé par la tête l’premier. L’détruire, et les détruire en-même temps, faire disparaître leur visage au milieu des flammes, et d’la cendre. D’les voir s’embraser, s’tordre d’douleur, crever. Crever comme des chiens. S’démanteler, calcinés par les flammes. Ces même flammes qui détruisent l’seul lien qu’tu n’tolères même plus avec eux, c’simple bout d’papier qui signifie pleins d’choses. Trop d’choses, beaucoup trop. Tu vas l’garder, pourtant, tu l’sais. Tu t’connais. C’truc restera émenté sur ton frigo, avec d’autres traces d’ta vie antèrieure, mélangé à d’autres choses, d’autres personnes. C’te vision d’ton futur t’plais. La gueule d’ton frigo t’plais. Surtout l’fait qu’il distribue des glaçons, et d’l’eau. L’genre d’frigo américain, qu’tout l’monde brûle d’avoir. L’frigo avec les photos dessus, les têtes d’personnes, où des dessins d’gosses. L’frigo avec la liste d’courses, l’frigo avec les papiers inutiles, ceux plus importants. L’truc sur lequel tu déposeras tout, tu foutras toutes les choses qu’t’auras pas l’courage d’ranger, les heures d’rendez-vous importants qu’tu voudrais pas zapper, avec ton patron. Avec la photo d’ta meuf, où d’ton mec. L’frigo sur lequel tu pourrais trouver tout c’dont t’aurais besoin, où pas. Tu pourrais trouver du fric, tes clés, d’bagnole par-exemple, où d’scooter, où encore d’garage, où t’aurais une putain d’place d’parking, où t’aurais l’habitude d’foutre ta bagnole en rentrant du taff’. Les clés d’ta moto, où les clés d’ta boîte aux lettres, avec ton courrier, tes impôts qu’t’aurais absolument pas d’mal à payer, vu l’nombre d’zéros qu’t’aurais dans ton salaire. Les cartes postales, qu’t’enverraient tout tes potes d’leurs vacances, en t’promettant qu’la prochaine fois, ce s’rait aussi avec toi. Dans des villes qui puent l’fric, l’genre d’endroits qu’t’aurais l’habitude d’fréquenter, un verre d’whisky à la main. L’genre d’endroits vers lequel tu pourrais t’rendre en t’payant un tiquet d’première classe, en avion. T’en aurais qu’pour deux heures d’vol, qu’tu passerais la tête collée contre la vitre, à observer l’ciel, en t’disant qu’tu t’sens supérieur. Au dessus d’tout l’monde. Et qu’ces amas d’brume t’sembleraient bien insignifiants. La main posée sur l’siège en cuir, l’autre contre l’rebord d’la vitre, serrant ton téléphone. L’téléphone qu’tout l’monde s’doit d’avoir, qui t’couterais un mois d’salaire, voire plus, mais qu’t’aurais quand même put t’offrir. L’téléphone, avec trois cents contacts, deux cents soixante messages, cinquante heures passée sur l’net, en réseau avec l’monde entier, un patron, une secrétaire qui t’cirerais les pompes pendant qu’tu bosses, les photos d’ton chien, qui dormirait à côté d’la cheminée d’ton loft. À côté d’tes photos souvenirs, d’ta vie d’rêve. Mais l’truc qu’tu savais pas, c’est qu’ce frigo, t’aurais pas assez d’thune pour te l’payer. Et que l’seul chien qu’t’aurais serait un clébard dégueulasse, qui s’démerderait pour dormir sur l’sol rongé, qu’t’aurais pas eut l’fric d’faire tatouer, et qu’dans ton frigo, t’aurais qu’du lait caillé. T’aurais qu’des feuilles d’impôt d’l’appart’ qu’tu partagerais avec un type aussi inutile qu’toi, des impôts qu’t’arriverais pas à payer, et qu’on t’couperait l’canal d’la tv à cause d’ça. Une vieille télé qui t’ferrais t’choper des crises d’nerfs, à chaque fois qu’le sons’mettrait à grésiller, où qu’l’image s’troublerait. Une télé sur laquelle tu passerais des putains d’heures à tenter d’te faire gagner d’l’estime d’toi même, en t’défoncant sur des jeux vidéos encore plus deséspérant qu’ta propre existence. Une télé d’merde, sur laquelle tu déposerais des vieux dvds qu’t’aurais d’jà matté dix fois, posé sur l’canapé difforme qu’t’aurais placé au centre d’ton salon, avec une pizza, une bière. Une télé où s’déposerait d’la poussière, à force, et où s’dessinerait la forme des clés d’la voiture qu’t’as eut, mais qu’on t’as repris. Qu’les huissier t’ont repris, manque d’moyen qu’veut tu. Tu l’savais pas, qu’t’aurais une chambre où s’entasserait les carcasses d’la tour eiffel miniaturisée, qu’tu verrais tout les jours pour gagner ton putain d’blé, mais qu’t’aurais jamais vue d’là-haut. Qu’tu verrais peut-être jamais c’te ville du dessus, qu’tu verrais peut-être jamais rien du dessus, à part tes gaudasses.

NOM D'LA PARTIE: EXOGENESIS.
FOND MUSICAL: EXOGENESIS PART. I (MUSE)

«Tire-toi d’là, tu vois pas que j’suis occupé? Gosse d’merde.» Il t’pousses d’un léger coup d’pied dans les côtes, tu t’laisses retomber lourdement sur l’côté, en poussant un soupir. Tu t’habitues aux manies d’ce type, à force. Tu t’décales légèrement, en venant t’poser sur l’canapé, passant ta main sur l’cuir griffé, défoncé. T’arrives même à d’viner l’empreinte d’tes dents, preuve qu’t’as passé quasiment toute ta vie d’merde ici, à t’faire les dents sur l’canapé défoncé, comme un clebard dégueulasse. Clébard qu’ce type brûle d’éventrer, dans c’genre d’moments. Mais tu l’connais à force, l’type, et tu sais qu’derrière ses «ta gueule», «va crever», et toutes les autres formules qui t’sont tout l’temps destinée, il t’aimes bien. D’toutes manières, il est obligé, il va devoir t’supporter encore 6 putains d’années, et tu vas devoir t’faire à l’odeur d’mj d’son squatt d’apart’, jusqu’à c’que tu t’barres. Tu traîneras pas, il l’sait, il t’prouves simplement l’affection qu’il t’portes en t’parlant comme une merde, c’tout. Au fond, tu t’demandes si l’genre d’parents à venir t’border l’soir dans ton pieu t’donnerais pas la gerbe. Toi, tu t’couches avec un coup d’pied dans l’cul, et un «dors, p’tit con», si t’es chanceux, c’qui t’arrives rarement mine d’rien. Tu l’sais qu’il t’aimes bien, tu l’as d’jà vu t’regarder l’matin, pendant qu’tu simulais d’pioncer. T’as d’jà entrevu sa sale gueule dans l’coin d’la pièce, en train d’faire une pile journaux dans lequel t’avais emballé tout c’qui t’appartenais, en prenant sous l’bras l’ballon d’foot crevé d’un cou d’couteau qu’avais fait ton père, pour t’punir. Tout c’que tu désignais comme tes «jouets», l’peu d’fringues qu’t’avais, et c’était plié. L’tout qu’t’avais enroulé dans des journaux qu’t’avais récupéré dans la piaule d’ton père, la grande pile qu’il avait à côté d’son pieu, et qu’tu supposais comme lui étant précieuse. Pour mieux l’faire chier, et qu’il l’remarques, t’avais ceux dont les pages s’rapprochaient l’plus du blanc, et l’plus du haut d’la pile, touchant pratiquement l’plafond, v’nant caresser les poutres aparentes bouffées par tu n’sais quelle bête dégueulasse, qu’tu retrouvais écrasée sous tes gaudasses. T’avais foutu l’tout dans un vieux sac d’toile, avec un trou au fond, t’avais simplement mis ta main dessous pour pas qu’tout s’fasse la male. Bien qu’miteux, t’avais gardé c’sac, et il t’arrives encore d’plonger ta tête dedans, d’effleurer du bout des doigts les résidus d’ton ancienne vie, les miettes d’ton ancienne baraque. D’sentir l’odeur d’l’eau d’cologne d’ton père, les roses qu’ta mère prenait soin d’entretenir sur l’balcon. L’mélange d’ces deux odeurs, par contre, t’filais la gerbe, l’mélange d’ton père et d’ta mère, tout ça t’donnais la gerbe, en sachant très bien qu’ce mélange d’odeur donnais ton odeur, et qu’le mélange d’ta mère et d’ton père, toi. D’l’eau d’cologne à la rose, c’était toi. C’parfum qui t’prenais la gorge à chaque fois qu’ton père s’rendait sur l’balcon, à chaque fois qu’son doigt effleurait l’cou d’ta mère, et qu’il s’accrochait l’doigt contre une épine, qu’la goutte rouge s’faisait voir, qu’l’odeur âpre surplombait l’tout. Un mélange d’eau d’cologne d’rose, avec une arrière goût dégueulasse d’sang. La première odeur qu’t’avais eut d’toutes, dès qu’t’avais entrevu la lumière, pour la première fois. C’t’odeur qu’t’avais ressentis, c’jour là, et qu’tu sentais à chaque fois qu’tu t’faisais mal, qu’le sang était visible. Tout l’temps, pratiquement. À chaque fois, tu t’collais un des pansements qu’tu gardais constamment dans tes poches, mais tu t’résolvais pas à les jeter, à détruire c’t’odeur qui t’rapellais l’début, l’commencement d’la fin, l’début d’la pente. Alors, tu les gardais, tous, tu les mettais dans une trousse, qu’t’emmenais même au bahut, et tu t’replongeais dedans, d’temps en temps, une question d’secondes, d’minutes même, des fois. L’temps qu’ton oncle change d’pièce, en claquant la porte, t’sortant d’ta torpeur, où qu’le prof’ s’mette à beugler ton nom, en prenant bien soin d’t’apeller Jamie, t’filant encore plus la gerbe. D’toutes manières, en c’monde, y’a pas grand chose qui t’file pas la gerbe.

NOM D'LA PARTIE: SUCK 1% OF MY DICK.
FOND MUSICAL: GOING BACK TO CALI (VICEROY "JET LIFE" REMIX)

T’inhales la fumée, elle s’infiltre dans ton organisme, t’bouffes d’l’intérieur, t’ronges les organes, t’souilles l’sang, déjà entaché. Ton corps t’sembles détruit d’l’intérieur, sur l’point d’imploser, et c’te sensation d’brûlure s’fait d’plus en plus forte à chaque fois qu’tu reglisses l’joint entre tes lèvres, qu’t’inspire, et qu’les mêmes sensations amplifiées s’déversent, s’renversent, et t’défoncent. Elle t’défonce, mais c’sentiment t’sembles tellement peu crédible, comme tout. Faux, tout t’sembles faux, même l’reflet d’toi-même dans l’miroir fendu d’ta chambre. L’fil d’ta silhouette est déformée, coupée au niveau d’la hanche par c’te fêlure, l’impact d’ta tête contre l’verre, les tâches d’sang sont encore presques visibles, sur c’te surface lisse, imparfaite. L’contact des mains d’ton père contre tes épaules t’brûles encore, la marque rouge sur ta peau pâle t’fais encore souffrir, et la lumière blanche d’l’hôpital t’niques encore la rétine, l’odeur d’cet endroit t’donnes encore envier d’gerber, d’lui gerber à la gueule, c’type. C’t’enfoiré, c’putain d’père. L’détruire, c’est tout c’que ton esprit t’communiquais à c’moment, et des foutus réflexes d’merde, une putain d’migraine dès qu’tu sentais son odeur, l’ventre retourné dès qu’ta rétine glissait sur lui, dès qu’t’arrivais à deviner sa silhouette près d’l’encadrement d’la porte. C’même sentiment dégoût, c’te même démangeaison dans l’poing, et c’te même envie d’lui coller contre l’visage, d’évacuer tout c’que tu ressentais. C’te fusion d’multitude d’sentiments qu’tu ressentais en même moment, c’mélange explosif, qui t’faisais sortir d’tes gonds, qui t’faisais perdre la tête, la raison. C’même sentiment ravageur, dans lequel tu n’te sentais qu’plus vivant, qu’tu brûlais d’laisser faire, d’le laisser t’dicter tes actes. D’stopper c’te maitrise d’toi-même dont tu faisais preuve, imploser. L’imploser. Dès qu’t’avais changé d’maison, d’tuteur, tout t’semblais plus simple. Mais l’bruit qu’son pied avait fait en franchissant l’seuil d’ta chambre était plus clair qu’d’habitude, plus sec qu’celui d’ton oncle, plus violent. L’pas qu’tu n’pouvais pas oublier. Tes mains avaient quittés l’paquet d’feuille qu’elles tenaient, les laissant s’plaquer au sol, s’glisser sous les pompes d’ton père, gardant la trace d’son pieds. La trace d’ce jour. La semelle d’ton père, sur une feuille, une foutue feuille qu’t’avais pas réussis à foutre au feu, à détruire. En face d’ton lit, tu l’avais accrochée. Dès qu’tu t’allongeais, tu sentais la coupure du verre, l’odeur du sang, et c’te pression sur tes épaules, t’faisant courber l’échine, t’faisant plier les genoux. T’soumettres. Faire l’putain d’soumis, déglutir avec difficulté et n’même pas tenter d’refouler c’foutu frisson qui t’prends, c’te foutue goute d’sueur qu’tu sens glisser lentement contre ton échîne, t’torturer en t’laissant un sillage glacé, et c’sentiment d’peur, d’angoisse. T’refaire revivre la sensation d’ce moment, dès qu’il a posé ses mains contres tes épaules, l’contact de ses doigts contre ta peau, d’son souffle imbibé d’alcool contre ton visage, balayant la dernière trace d’volonté qu’t’avais de t’en sortir. Indemne. Non, la force d’sa poigne contre toi balayait tout. Absolument tout, l’moindre d’tes muscles refusait d’se contracter, d’te faire la moindre protection. Rien. Tu t’laissais aller, tu l’laissait t’remuer, t’brutaliser, sans prononcer l’moindre mot. Un putain d’soumis. L’seul muscle qui marchait, ta bouche, t’permettait d’la garder fermée. D’t’empêcher d’ouvrir ta gueule, d’brailler l’plus fort qu’tu l’pouvais, d’te niquer les cordes vocales. L’regard qu’il plantait dans tes yeux t’décourageait, t’décourageait d’bouger, d’tenter d’lui coller tes phalanges dans la gueule. L’froncement d’son front, lui, t’laissais perplexe. Ses joues qui retombaient, l’début d’gris qu’tu discernais à la racine d’ses cheveux d’même. Tu n’l’avais pas revu, depuis longtemps. Pas assez. T’espérais n’plus l’revoir du tout, l’laisser t’hanter la nuit, pas t’poursuivre la journée. Disparaître. Pour toujours. Tu t’souviens qu’en sentant ses mains appuyer contre tes épaules violemment, alors qu’tu sentais déjà une putain d’douleur, tes lèvres s’étaient animées, alors qu’le verre s’brisait sur toi. Tu t’souviens. «J’suis désolé pour l’journal.» Puis l’impact, c’t’éclair dans ta tête, qu’tu avais crut rentrevoir dès qu’tes yeux s’étaient ouverts sur l’carrelage blanc d’l’hôpital. Cet éclair, qui t’faisais tant haïr l’orage, qui t’filais des sursuauts, dès qu’le bruit d’la foudre t’défonçait les tympans, dès qu’la sensation du verre qui s’brisait t’revenait à la l’esprit. Dès qu’la multitude d’feuilles blanches éparpillées par terre avaient toutes étés tachées d’sang.

NOM D'LA PARTIE: ELTER AGO.
FOND MUSICAL: MEDS AND FEDS (M.I.A)

Les contours s’dessinent, les formes s’ficellent, s’collent entres-elle, s’détachent, s’reforment avec d’autres. L’squelette est placé, la chair s’dessine lentement autour, s’mélant dans c’mélange d’couleurs, d’odeurs et d’textures. L’vent s’mets à souffler lentement sur cet amas d’formes, informes, et d’odeurs. L’tout s’mets à danser lentement, s’soulève au même rythme, suivant cette même mélodie inaudible, c’même mouvement indescriptible, inspiré par l’souffle du vent, où d’n’importe qui d’autre. La brume s’forme, ton esprit s’allège, alors qu’les détails commencent à apparaître, à allourdir ta vision, à t’fausser. A t’perdre en chemin, alors qu’tu tentes désespérement d’rattraper l’train, d’t’agripper à sa paroie d’métal, ses paneaux d’bois, aux formes sinueuses. Ton regard s’perd dans c’tourbillon, tu t’sens comme happé, par tu n’sais quelle force, alors qu’tu dilates l’mieux qu’tu peux tes narines, pour saisir au mieux l’essence d’chaque seconde, d’chaques millièmes d’secondes, alors qu’le paysage change, que l’image coulisse sur un autre, c’mélange psychédélique qu’tu n’as pas l’temps de saisir. Déjà, tu perçois l’bout du tunnel, qui s’fait brusquement étroit. L’air s’rarefie, alors qu’tes lèvres s’pincent. T’inspires, alors qu’tout ces arômes t’parviennent, comme par salves, qu’tu perçois l’odeur, alors qu’elle s’détcha déjà en plusieurs couches, plusieures autres odeurs. Tu l’vois, cet emboîtement d’mollécules odorantes, c’mélange qui t’permettrais d’retrouver c’tunnel étroit dans l’espace d’ta piaule. C’passage sinueux, sinistre. Son atmosphere angoissante, c’t’air pesant, c’te sensation d’avoir des putains d’yeux rivés sur toi, et toujours c’te chute libre, c’décor qui s’mets à tourner autour d’toi, donnant encore plus d’l’ampleur à ta chute, alors qu’la distance avec l’sol t’semble s’aggrandir au fil des minutes. Alors que l’boyeau t’sembles s’élargir autour d’toi, et que c’te foutue boule t’reprends la gorge, s’reserrant alors qu’la paroie s’éloigne d’toi. Tu t’sens étouffer, la respiration bloquée. Les formes s’mettent encore plus à bouger autour d’toi, reprennent c’te danse, plus rapide. Leurs mouvements sont moins fluides, moins gracieux. Saccadés, menaçants. L’rythme t’défonce les tempes, tu t’sens vibrer au même son, à la même vitesse. Ton corps t’brûles d’partout, alors qu’tes os s’mettent à craquer, lentement. D’abord l’pied, tu l’sens qui s’heurte à la paroie devenue dure, l’odeur âpre t’prends les narines. Tu la sens d’partout, à l’intérieur d’toi, qui rentre, qui s’mêle à toi, à ton haleine, ton souffle. Tu l’vois entâcher l’mur, c’liquide noir profond, tu l’vois qui forme un tâche, qu’tu fixes. Tout s’démantèle, toi aussi. L’monde perds sa forme autour d’toi, s’détruit. L’décor s’embrase, s’troue, s’défonce, et fini par commencer à s’dissiper, dans l’vent. À disparaître. Tu restes dans l’air, suspendu, alors que l’temps t’sembles s’être stoppé, alors qu’les battements d’ton coeur t’sembles n’plus être. Tu n’sens plus cette danse, tu n’sens plus c’te valse qui s’répète. Tu n’sens plus l’souffle d’vie dans ton corps, plus d’sensations. Plus rien. Tu n’ressens plus d’chaleur, ton corps est froid. La seule chose qu’tu perçois, c’est cette odeur, cette odeur et l’vent gelé qui t’souffles dans l’oreille, une phrase inaudible. Un murmure, tu n’comprends pas. Tu n’comprends plus rien, et ton corps s’mets à chuter. S’enfoncer dans l’vide. Et l’sol s’rapproche, d’plus en plus. Tu l’vois, tu l’toucherais presque. À mesure qu’les centimètres, et les milimètres sont brisés, elle est là. Plus forte, plus présent. Cette odeur, qu’tu sens. Depuis l’début, tu la sens. Cette odeur, humide. Moite, presque. Et sèche, au même niveau. Elle t’sembles de plus en plus proche, d’plus en plus forte. Elle n’sent strictement rien. L’mélange d’un tout, qui n’donne rien. L’mélange de tout, qui n’donne rien. Tu sens déjà l’impact d’la pierre froide contre ton visage, où tu l’supposes. Tu sens déjà l’bruit d’tes os qui s’brisent tous uns à uns, dès qu’ton corps se heurte par terre, tu l’sens. Mais tu n’sens pas la douleur, tu n’arrives pas à l’imaginer. Un foutu voile blanc s’forme dans ta tête, à c’niveau là. Tu n’arrives pas à ressentir la douleur, ni l’imaginer. À chaque fois, ta chute se stoppe avant l’impact, et tu n’sais pas si tu l’aurais sentie. C’te décharge qui t’parcourerait tout l’corps, t’transpercerait d’toutes part, t’détruirait et t’donnant une sensation d’brûlure dans l’torax. Tu sentirais ta respiration s’bloquer, tes forces t’quitter. Et tu resterais là, au sol. Brisé. Dès qu’tu sens l’effleurement du sol, l’béton contre l’bout d’ton nez, et tes orteils, tu t’décides. Tu t’réveilles d’cette imagination, tu t’sors d’ce monde parallèle. Et l’contact du sol contre ton nez n’te reviens pas. Disparu, au milieu d’la brume. À chaque fois que tu t’laisses submerger, allongé sur ton lit, avec c’bout d’tissu sur l’front, imbibé d’parfum, tu n’as qu’des souvenirs olfactifs, et d’vagues images floues dans la tête. Mais tu l’sais, c’mur auquel t’allais t’heurter, et cette odeur creuse qui t’suivais, c’était celle d’la mort.

NOM D'LA PARTIE: A KING WITHOUT CROWN.
FOND MUSICAL: SAIL (AWOLNATION)

(BACCHUS) «Bacchus? J'dirais qu'ce type est un putain d'sale con, ouai. J'crois même qu'à c'niveau là, c'le seul à pouvoir m'battre. L'pire, c'est qu'il est gerbant d'bon-sens, et qu'la moindre chose illégale, ça l'branche pas. Mis à part c'qui touche à d'la came, où d'la boison. Quand j'étais encore qu'un p'ti emmerdeur d'seconde-zone, en qu'je portais encore des conneries d'slip, j'traînais toujours avec lui. J'ai toujours traîné avec lui, et même si c'le cas encore aujourd'hui, c'pas dans la même dimension. C'différent. J'saurais pas t'dire la manière dont j'ai rencontré c'type, j'devais être sous substance, même si j'devais pas avoir plus d'10 piges, même moins. L'courant est cash passé, d'toutes manières on s'faisait d'la peine, j'pense. Il m'fait toujours d'la peine, d'ailleurs, avec ses vieux dessins. J'cracher pas sur c'qu'il fait, j'dois même avouer qu'c'est en partie grâce à son coup d'crayon qu'j'ai autant d'thune (enfin autant, tout est relatif, j'suis fauché comme un champ -c'te comparaison). C'lui l'type qui dessines les images des bouquins qu'je vends, qu'ce soit l'type en couche, où n'importe quelle autre connerie, c'est l'fait qu'les dessins aient étés fait par un type ayant choisit bac +5, études et tout l'bordel, qui a d'jà voyagé dans pleins d'pays avec un putain d'culture religieuse. Enfin ça, c'est les conneries qu'je racontes aux gens, surtout. Et surtout pas à lui, ils est persuadé qu'je lui demandes ça parce que j'bosses dans une librairie à domicile, c'qui en fin d'compte est plus où moins juste, non? Passons. D'toutes, j'sais d'jà comment ça va s'terminer s'il l'apprends, en putain d'engueulade. Comme la dernière fois. Pour l'coup, avec ma morphologie d'merde, j'vais certainement tm'retrouver à l'hosto', et j'aurais plus d'appart', en prime. C'pas que qu'l'optique d'le perdre m'casse l'cul, c'juste que j'tiens d'abord plus à moi qu'à lui. Et j'peux pas m'permettre d'perdre ma chambre, pour une raison qu'je garde. C'l'instinct d'survie, c'tout. Et pour l'coup, la dernière engueulade, c'tait à cause d'ton commerce illégal, dont m'sieur n'avait pas été informé. Et forcément, j'étais vénère. J'me suis tapé l'type qui s'rapproche l'plus d'son mec, et on s'est perdus d'vue. En même temps, j'le comprends, j'suis qu'un con. J'pensais sincèrement plus l'revoir, et y'a eut c'te soirée à l'hôpital. C'moment où mon regard à croisé l'sien, et tout s'est fait rapidement. L'appart' qu'on squattez ensemble, l'fait qu'on baise ensemble, alors qu'au fond il m'détestes, et qu'je l'détestes aussi. Et c't'histoire, qu'il m'fasses à nouveau confiance. J'vais m'faire griller si j'suis pas prudent, et ça, ça risque d'me faire tomber d'haut.»

(JOSKA) «Joska, c'est l'type avec qui j'ai, encore une fois, tout niqué. D'toutes manières, j'bousille tout dès qu'je pose l'pieds dessus, et la relation qu'j'avais avec lui a pas fait exception. Ouai, on s'connait d'puis un bout d'temps aussi, mine d'rien, lui et moi. Dans l'genre, les meilleurs amis aussi. Les meilleurs amis qui finissent par s'laisser avoir c'te connerie d'sentiments, où d'ces frissons qui t'faussent la vision dès qu'ma main effleurait la sienne, dès qu'je posais mes yeux sur lui. Il était libre, j'étais libre. J'crois qu'y'a absolument plus rien à dire à c'niveau. Lui et moi, c'était pas fait pour marcher d'toutes manières, et l'couple s'est vite brisé. J'lui en voulait, il m'en voulait pas, c'tait d'un commun accord. On est restés très proches, ouai. Dans l'genre, la même complicité qu'avant. 'Fin ça, avant qu'Jamz s'décide à enfin tout niquer autour d'lui. D'tout détruire, pour une raison conne, d'surcroit. Mais d'toutes manières, j'm'en contre-tape, j'suis toujours maître d'mes actes, non? C'Joska l'fautif, dans l'histoire. C'est lui qui a insisté pour m'présenter son mec, qu'je l'voit. Qu'je m'rende compte qu'ce type est pire qu'sexy. Qu'ce type, je m'le ferait bien. L'truc, c'est que c'type n'm'aime pas, non. Joska lui a causé d'moi, et aujourd'hui encore, il voit bien qu'lui et moi, c'pas tout à fait terminé, dans l'sens qu'on reste complices, comme avant qu'on s'mette ensembles. Je l'vois, l'éclair d'jalousie dans l'regard d'Bloko, dès qu'je m'approche d'Joska, et je l'vois aussi dans les yeux d'Joska dès qu'je m'mets à tenter d'charmer son mec, sous ses yeux. J'suis un p'tit con, j'te l'accorde. Et? J'fais juste c'qui m'semble s'rapprocher l'plus de c'que j'veux, en j'me laisse entraver par personne. J'suis libre, et même si j'dois vendre d'la connerie d'portes-clefs pour ça, j'hésiterais-pas. J'ai d'jà pas hésité, vu qu'c'est actuellement ce que je m'casse l'cul à faire. Rien n'm'empêche d'obtenir c'que j'veux, absolument personne. Et si, pour cette même raison, j'dois m'mettre à dos l'type qu'j'ai toujours considéré comme mon pote, j'hésiterais pas. J'suis légèrement impulsif, j'te l'accorde. D'toutes, j'crois d'jà pouvoir dire qu'j'ai plus où moins foutu ma relation avec Joska, pas b'soin d'pincettes et d'loupe pour s'en rendre compte. L'mal est d'jà fait, autant qu'j'y aille à fond.»