Les femmes. Je les baisais, elles disparaissaient et je priais secrètement pour ne plus jamais croiser leur chemin. Ça faisait du bien, de vivre en loup solitaire dans une grande ville comme celle-ci. Qui plus est lorsqu’on a de l’argent pour se payer un petit chez soi. J’avais de plus en plus besoin de sortir sans réellement m’en rendre compte, délaissant parfois une œuvre plus d’une heure alors que normalement, sortir me donnait une envie irrépressible de vomir des insultes au monde entier. Je n’aime pas les gens, ils sont idiots, ils ne font pas attention, ils regardent, jugent sans connaitre. Un grognement plus tard et me voilà à l’extérieur. Je sens l’odeur de la pollution, celle des gaz d’échappement, de pisse. Un regard à gauche. Un regard à droite. Je plonge mes mains dans mes poches et commence à marcher sans réellement savoir vers où. Lorsque je marche, je ne sais jamais où je vais, je marche, sans but précis, et je ne regarde pas vraiment où je vais. Un pied devant l’autre, j’avance, le temps reste potable, je ne suis pas de si mauvaise humeur. J’observe les gens marcher, les braillards dans leurs téléphones, les dames qui rentrent avec leurs courses, les jeunes modeuses qui portent des vêtements hors de prix dans l’espoir de montrer aux autres leur potentielle valeur. Je me sens marginal dans ce monde, moi avec mon portable de merde, mes vêtements vieux comme le monde et les t-shirts débraillés. Ça me fait sourire et je relève les yeux, j’allais rentrer dans une jeune femme. « Désolé. », dis-je dans un murmure. Je reprends ma marche et continue d’observer les gens, un peu trop tête en l’air pour pouvoir me rendre compte qu’une seconde demoiselle se profile. Je lui rentre dedans, une victime de plus à mon tableau qui me ramène à la réalité. Je reconnaissais ce visage sans pour autant pouvoir mettre un prénom dessus, une de mes nombreuses conquêtes, une des seules qui soit partie sans que je n’ai besoin de la virer… Elle m’intrigue, me plait quelque part alors lorsqu’elle se relève, je souris largement. « Non c’est moi qui suis désolé, j’ai… J’ai pas regardé où j’allais… ». Je passe une main derrière ma nuque et soupire. Je haie l’idée de croiser une de mes conquêtes, on ne sait jamais quoi dire, on ne sait jamais à quoi s’attendre et c’est frustrant. Elle me demande comment je vais, bonne question. « Je vais... ». Rire gêné. « Et toi, pas trop mal aux fesses ? ». Je parle sans réfléchir, tente de détendre l’atmosphère, je déteste créer des liens, je suis un loup solitaire…

Me reviennent en mémoire les images de son corps nu et de son sourire ce fameux soir. Bizarrement, elle paraissait différente une fois totalement habillée et en pleine lumière. Elle apparaissait comme une femme normale, une banale demoiselle qui vivait sa vie comme vous et moi. La jeune femme semblait elle aussi avoir besoin de s’excuser pour sa maladresse et peut-être que quelque part, nous étions tout les deux fautifs pour s’être rentrés dedans. « On a quand même l’excuse de vivre dans la plus belle ville du monde. », répondis-je en riant légèrement. Je n’y croyais pas à ces salades de plus belle ville du monde. Sous quels critères pouvaient la définir aussi arbitrairement comme la plus belle ville du monde ? Quelle bande de cons, ils ne voyaient pas les clochards aux champs Élysées… La jeune femme semblait être tombée sur les fesses, partie que j’avais eu le bonheur de toucher à maintes reprises mais elle n’avait pas l’air d’avoir mal alors lorsqu’elle répondit avec un brin d’humour à mes interrogations, je ne pu s’empêcher de sourire comme un ange. Merde alors, le temps passait tellement vite et elle me demandait déjà si j’allais quelque part… A vrai dire, je n’allais nulle part, j’errais, je faisais ma balade habituelle de la journée avant de rentrer peindre, rien de bien intéressant. « Oh je… sortais un peu… Sans réellement savoir où allez. Je fais surtout ça pour réfléchir, j’aime pas trop être… dehors. ». Je n’étais pas un homme de beaucoup de mot, je détestais parler, gaspiller ma salive pour alimenter une convention sociale qui obligeaient les gens à combler le vide qu’ils avaient dans leur vie avec des mots prononcés dans le seul intérêt de passer le temps. Un sourire forcé. Je plonge mes mains dans mes poches et hausse les épaules pour lui faire comprendre que j’en étais arrivé à la fin des potentiels sujets de conversions que j’avais dans mon arsenal… « Écoute, je vais être franc, si toi ni moi ne compte pas baiser, alors je vais devoir partir, j’ai des choses à faire. ». Rester le plus évasif possible, c’était mon but. Elle n’avait pas besoin de savoir pour mon art, alors je parlais de « choses ».

Je n’avais pas tellement envie de la revoir, elle était la première à s’être enfuie comme une voleuse, la première à réellement me ressembler, et ça me troublait. J’aurais presque préféré la virer à coup de pied dans le derrière plutôt qu’elle ne décide d’elle-même de s’enfuir, je me serrais sentit en contrôle, chose que je préférais à toute autre sentiment. La jeune femme semblait être étrange, différente de toutes les autres que j’avais rencontrées, elle m’intriguait, me donnait presque une certaine envie de la connaitre un peu plus. Elle préférait être dehors, tiens, je commence à hausser un sourcil et réfléchi, je me demandais ce qu’elle trouvait à l’extérieur, j’avais l’impression de m’y perdre, les rues devenaient un labyrinthe et ma seule façon de ne pas m’y sentir étouffé était de rentrer chez moi au plus vite. « Dehors ? Qu’est-ce que tu y trouves à « dehors » ? ». Elle venait de piquer ma curiosité, j’avais envie de savoir et en même temps envie de m’enfuir en courant. C’était étrange comme sentiment, vivifiant et terrifiant à la fois mais je m’obligeais à rester, tout simplement parce que j’avais envie de savoir ce qu’elle voyait que je ne voyais pas. Je n’étais pas fermé qui plus est, j’étais du genre à écouter les propositions des gens. La suite m’interrogeait un peu plus. Pas la même activité ? Quoi ? De quoi elle parlait là ? Elle ne connaissait que mon boulot de Barman alors le terme activité n’avait aucun rapport avec ça… Je commence à tilter et elle me dit qu’elle va partir, je la retiens par le bras de peur qu’elle ne s’enfuie sans que j’ai eu ma réponse. Je réalise la force de ma poigne et desserre ma main, baisse les yeux et grogne. « T’es allée dans le salon… ». Je la regarde comme lorsqu’un père regarde son enfant fautif. Je déteste qu’on vienne voir dans cette pièce, qu’on vienne voir mon travail, surtout lorsqu’il n’est pas achevé. Je soupire et passe une main dans mes cheveux, je hausse les épaules, j’ai du mal à expliquer ce que je ressens. Violé ? Le terme parait si fort et pourtant j’avais l’impression d’être violé, qu’on venait me prendre mes affaires. « Personne n’a jamais vu ça, t’aurais jamais du voir ça, t’as vu quoi d’ailleurs ? ». J’ai l’impression de passer pour un fou furieux mais je suis protecteur envers mon art, j’ai eu du mal à le retrouver et la peur de perdre l’inspiration est trop forte pour que je prenne cette histoire « d’art » à la légère…