rugissant l’agonie et les peines des cœurs condamnés, les trains passent à une vitesse non-autorisée, fuient le passé derrière eux et frottent les rails tel un enfant qui frappe les murs de sa chambre pour se libérer de l’emprise de la dépendance. en vain. le train passe et le train repasse. il faudrait que quelqu’un s’aventure, déplace les rails, et change la destination finale. déforme le destin. théotime, guitariste perdu sur qui elle ouvre ses yeux dépourvus de toute couleur, finalement, est resté sa bouée de secours, s’agrippant à lui sans se soucier de le faire tomber et l’aimant d’un amour fraternel bancal qu’on n’ose remettre en jeu. parce que ça fait mal. ça fait trop mal. elle marche. le métro, les rues et la beauté irréelle de ses chevilles décharnées par le fil des temps. elle n’avait pas été aussi crasseuse, ondine, on ne lui aurait point permi. elle n’aurait pas voulu. ondine est une fille, l’exemple même de la fille. aux beaux chignons et aux belles robes hypocrites qui lui crachent dessus et qui la piétinent en ornant les horreurs auparavant splendides et charnue de son corps. ondine, naïve, rend les gens fous. elle crie les mensonges heureux avec ses yeux fixant la pénombre de la nuit. qu’est-ce qu’on peut faire de bien dans un métro ? plus de beautés que vous ne l’imaginez. il faut comprendre. il faut y vivre. et se rassurer du passage inquiet et malade des trains. ondine danse. elle est folle. c’est contagieux. elle vous fait crier vos douleurs, et puis, elle vous guérit, comme elle peut. des fois elle y arrive, des fois non. c’est la vie. elle est l’amour vrai qui vous heurte, c’est hideux, c’est crasseux, c’est sa manière. ça vous énerve, c’est vrai. ça fait du bien. elle. elle voit toujours tout beau, c’est ça le pire. elle ne veut pas ouvrir les yeux, parce que c’est moche. elle mourrait de peur et d’horreur si elle ouvrait les yeux sur ce monde désespérant. alors ondine fredonne les chansons de félix, danse doucement, bougeant ses horribles hanches flétries au rythme de la guitare de théotime, dans les rues de paris. elle tend la main à ceux qui la regarde, elle tend toujours la main. ils crachent dessus. elle à l’air trop heureuse, elle ne doit pas vraiment souffrir, d’autres enfants méritent cet argent. elle à l’air. elle a seulement l’air. elle sait faire semblant. elle a droit, après tout. souvent nostalgique face à son passé coloré de pâleur royales, elle se console sur théo, sur félix, sur les fleurs, les chats, les chiens. elle n’est pas exigeante, la pauvre. et rit aux nez des imbéciles ennemis. ils pensent qu’elle est folle. elle doit sûrement l’être. folle d’amour et de naïveté mais pourtant condamnée à un présent crasseux. la crasse ? elle s’en fiche et s’en re-fiche, s’en fichera toujours. l’amour d’un frère, elle n’avait jamais ressenti ça. l’amour tout court non plus. on voulait qu’elle soit affichable, gracieuse, parfaite. papa et maman n’étaient jamais présents. presque jamais. quand ils étaient là, ils se disputaient. à présent, ils doivent être persuadés qu’elle est encore à la maison. le personnel accroché à l’argent tel un chewing-gum collés dans les cheveux, se voit trop inquiet pour leur annoncer ce départ soudain, ce départ si beau. ils n’appellent pas. ils ne veulent pas savoir. ils s’en foutent. c’est la souffrance dégénérée de cette absence qui l’a conduite là. dans ce métro. à pleurer les larmes amères de l’abandon aux matérialités. félix, elle l’aime, ferme et dur. il a été le premier, à la prendre comme ça, c’était la porte de la liberté émotionnelle. et pouvait faire ce qu’elle voulait avec qui elle voulait, il en était la preuve. idiote, elle s’est attachée, à ne plus vouloir le laisser partir. il n’y avait pas de doutes, on l’a toujours su. sa manière à elle de lui sauter au cou quand il revenait de ses excursions imprévues et surprises. elle était amoureuse. de sa voix, sa manière de parler, son air détaché. lui, son côté spécial et tellement indescriptible. peut-être que ce n’était pas « ça » l’amour ? peut-être que si. on ne peut pas savoir. on ne peut pas détailler ondine en dix points. c’est impossible. ondine, c’est tout un paragraphe de lignes infinies, alors à un moment, on s’arrête, on ne peut pas atteindre l’infini.