Mon père avait toujours été mon modèle, j’avais toujours été son plus grand fan. Je l’admirais dans tout ce qu’il faisait et depuis des années je le suivais partout. Il avait l’habitude de nous emmener avec mon frère voir des match de basket, même si ça ne m'intéressait pas. J'adorais passer du temps avec lui. Ce jour là je regardais la télé, ma mère était en train de faire le diner, rien d'extraordinaire quoi, elle n'arrêtait pas de regarder l'horloge de la cuisine, elle n'aimait pas quand mon père rentrait tard. J’étais fière de mon père, je l’avais toujours été. Mon père travaillait beaucoup pour qu'on ai une vie confortable, mais il trouvait toujours du temps pour être avec moi. La sonnerie de la porte s'éleva doucement dans la maison, j'allais me lever pour ouvrir la porte, comme je fais tout le temps mais cette fois ma mère se leva avant moi et me regarda avec un air bizarre, passant devant moi pour ouvrir la porte, elle était visiblement énervé du fait que mon père soit en retard. Quelques minutes plus tard, j'entendis un fort sanglot, me faisant sursauter. j'éteignis la télé en voyant ma mère rentrer, en pleure, avec deux policiers derrière elle. Un homme devant moi me regardait avec un air grave, rien qu'en voyant sa tête je savais que quelque chose n'allait pas. Ma mère s'effondra sur le canapé, pleura en me prenant dans ses bras. Moi je ne comprenais toujours pas ce qu'il se passait ici. « Écoute mon garçon, c'est à propos de ton papa.. » Mon père ? Qu'est-ce qu'il a ? Je voulais absolument savoir ce qu'il se passait. « Je.. Je suis désolé mais.. Il est mort.. dans un accident de voiture. » Je n'avais peut-être que dix ans à l'époque, mais essayais de dire à votre enfant de dix ans que son père est mort, vous allez le voir pleurer toutes les larmes de son corps. Et bien c'est ce que j'ai fais, je me suis mis à sangloter doucement dans les bras de ma mère, mon frère qui venait d'arriver, ne savait pas ce qu'il se passait.

« Où.. Où est-ce que je suis ? » Un homme en blouse blanche devant moi me regardait avec un air grave, rien qu'en voyant sa tête je savais que quelque chose n'allait pas. J'avais tourné la tête pour voir où j'étais, j'étais dans un hôpital, dans un lit, le tout en blanc, des machines tout autour de moi. « Écoute mon garçon, c'est à propos de Tristan.. » Je fronça les sourcils, ce.. cet homme me connait ? Son visage ne me disait rien du tout, et de qui parlait-il ? Tristan.? « Je suis désolé mais il est mort.. dans l'accident. » Il me prit lentement dans ses bras. Moi, je ne comprenais tout simplement pas du tout ce qu'il se passait, je vis une femme assise sur une chaise près de mon lit, en train de pleurer toutes les larmes de son corps. Je me détacha lentement de l'homme prés de moi. « Euh.. Je ne comprend rien de ce que vous dites.. Qui êtes-vous ? » Tout était effacé, toute mon enfance, mon frère Tristan, mes parents.. J'étais devenue amnésique, j'étais amnésique à 12 ans. En rentrant chez moi, j'avais en quelque sorte découvert ma chambre, j'ai eu beaucoup de mal à m'adapter à nouveau à ma vie, surtout sans mon frère. Puis un jour, j'ai découvert un journal, mon journal apparemment, un vieux carnet noir en cuir. Dedans, il y avait toute ma vie jusqu'à présent, mais tout était inconnue pour moi désormais, je lu ce journal comme si c'était un roman, pas vraiment ma vie. Au fil des années, je suis devenu différent, différent de celui que j'étais avant. J'étais pleins de vie, drôle, sociable, maintenant j'étais timide, peu sur de moi, assez renfermé, il n'y avait qu'une chose qui me faisait vivre, la photographie, ma mère disait toujours que c'était juste un moyen de me cacher encore plus derrière mon appareil. au fond de moi je savais bien que c'était la vérité. A l'âge de 18 ans, je suis partit de Bouc-Bel-Air, ma petite ville près d'Aix-En-Provence pour venir dans la capitale, Paris. Je savais que c'était le meilleur endroit pour se faire un nom dans la photographie. Je voulais faire une nouvelle vie, la mienne, même si je savais que mon passé me rattraperait toujours.