Sur le coup, un verre ne semble rien. Il est si vite commandé, si vite expédié au fond de l'organisme que l'on oublie qu'il est nécessaire à lui seul à vous faire tourner la tête et de vous faire voir Alexa Chung en jogging et des licornes dans les toilettes du rade. Ainsi, un second s'impose, si bien qu'un troisième rejoint la danse ; et ainsi de suite. C'est de cette stupide manière que l'on se retrouve pompette, à deux doigts de se trémousser langoureusement sur la table, ou encore d'aborder l'hideux personnage qui ne peut s'empêcher de vous observer sous tous les angles. Il s'agit de ma situation passée au Baron, cette célèbres discothèque pour les bobos branchés de Paris dont les places sont triées sur le volet. D'ailleurs, je ne sais même plus par quelle ruse où connaissance ai-je pu y pénétrer... Ma tête est trop en vrac pour que je puisse réfléchir correctement, c'est affreux. Cette sensation de ne plus être tout à fait maître de soi, pareil à un pantin désarticulé au service du vice. Pourtant, je ne dis presque jamais non à un peu d'alcool, enfin, lorsque je suis en soirée. Il s'agit du seul moyen qui me permet de ne pas fuir, de ne pas me sentir oppressé par la foule grouillante, la musique à vous en percer les tympans et les énergumènes qui finissent toujours par vous extorquez votre numéro tant ils sont pareil à des roquets. Malgré mon état d'ébriété quelque peu inquiétant, je parviens tout de même à quitter ce lieu que j'ai tant adulé. Ma veste, je l'ai négligée dans un endroit qui m'est introuvable, mais je n'ai guère le courage de partir à l'exploration de ce monde pour un simple morceau de tissu, aussi beau soit-il. Ainsi, je sens la brise glaciale, fruit du mois sinistre qu'est Novembre, caresse, que dis-je!, mordre ma peau fragile. Mes jambes, elles, sont à peine protégées par un collant plumetis, et mon corps l'est encore moins. Comme si cette robe noire courte et étroite de surcroît allait supporter cette fraicheur automnale ! Et puis, ce plastron argent, comme s'il n'aurait pas été plus sage de prendre un foulard... Mais peu m'en importe : je titube dans les rues parisiennes, j'évite de me télescoper avec les parcmètres qui jonchent les trottoirs, ou encore de passer le bonsoir à nos amis de débauche, qui eux, ont pris la bonne initiative de s'assoir à terre. À moins qu'il s'agisse de vulgaires personnes dont l'argent leur fait cruellement défaut. Mes Zizis Repetto claquent sur le macadam tandis que je tente de modifier, en vain, ma démarche chaloupée. La vision que les passants, quoique l'heure tardive les diminuent sans doute, doivent se faire de ma personne peut être qualifiée de pitoyable, de décadente. A cause, entre autre, de ma maladresse, je manque de peu de succomber à un changement de niveau que je ne saurais expliquer. Je me retrouve désormais debout, au milieu de nulle part, ne percevant difficilement que les klaxons furieux d'un type mal luné, et deux lumières blafardes m'agresser.

Le pantin désarticulé que je suis se laisse entrainer vers l'arrière par deux mains lui enserrant la taille. Je suis quelque peu perdue, ne sachant ce qui vient de se passer, ou encore pour quelle raison ai-je été déporté mon lieu précédent. Est-ce en raison de ces lumières lancinantes ? De ces bruits répétitifs et furieux ? Mon corps semble être pareil à une serpillère, ne répondant plus correctement à mes demandes. Si cette inconnue, étant certaine de sa nature au contact de ses doigts fins à travers le tissu, ne me tiendrait pas ainsi, je serais surement étalée de tout mon long sur le trotoire, baignant dans toute ma honte. Je peine à percevoir ses paroles, même s'il ne faut guère être devin pour sentir qu'elles ne sont en aucun cas agréables à l'oreille. Après tout, je le mérite sans aucun doute. Alors que je tente en vain d'emmètre un quelconque son, des maux de tête calment mon envie. Je soupire, incapable de tout, du moins j'en ai l'impression. Pourquoi ai-je autant bu ce soir ? N'aurait-il pas été plus simple de se contenter d'un verre plutôt que d'aller si loin ? Malheureusement, c'est toujours après coup que l'on se rend compte de nos erreurs, trop tard pour ainsi dire. Mes efforts paient : ma langue se délie et mes pensées s'alignent. « putain, t'es qui ? » Je lâche tout en tentant de m'extirper de son emprise.

Sa voix, je ne la perçois que trop peu. Trop peu pour comprendre ses paroles : je ne fais que discerner des bribes. Je continue de vouloir me dépétrer de son emprise, ne comprenant pas tout à fait la situation. « sauveuse. Et surtout, ne me remercie pas, chaton. » Je déglutis à l'entente du mot chaton. Qu'est-ce qui lui permet tant de familiarité, que je sache nous n'avons guère élevé les cochons ensemble! Je me débats comme un petit poisson emprisonné entre les mailles des filets d'un sombre pêcheur. Les lumières vacillantes, est-ce la réalité ou simplement le fruit de mon cerveau imbibé ?, et la plainte sauvage des voitures me font comprendre un peu plus les mots de ma dite sauvage : si elle se prétend ainsi, ne m'aurait-elle pas vraiment sauvée in extremis d'une mésaventure ? Je suis bien trop pompette pour me lancer dans d'interminables réflexions. « Au fait, je sais pas trop de où tu sors mais t'aurai mieux fait de te faire raccompagner vu l'état dans lequel tu es. Ça t'aurait surement évité un accident de ce genre. » Un accident ? Le brouillard qui a occupé jusqu'à présent mon esprit se dissipe peu à peu. Je me rappelle ce véhicule criards à la belle carrosserie fonçant en trombe vers ma personne, puis mains autour de ma taille. Je suis prise de remord, réalisant qu'effectivement, cette fille est ma sauveuse. Timidement, arrêtant de vouloir prendre la poudre d'escampette, je lâche un petit « merci. » mutin. « Je sais même pas où on est, c'est loin l'Marais ? » Je lui demande, essayant de paraître plus agréable malgré mon taux d’alcoolémie inquiétant.