" - Dis moi Twag', combien de parisiens ivres morts t'invitent dans leur lit chaque soir avec ta gueule d'ange ? J'paris que personne ne t'as jamais proposé une partie de jeu de société, genre Monopoly ? Ou un scrabble, ouais ! un scrabble ! Je te propose une partie de scrabble : toi, moi et les lettres, ça te dit ? " Entres deux mots échangés, entre deux phrases. Tu te souviens encore, parfaitement. Parfaitement. Tu te souviens du rictus qui avait animé ton visage, de ce mélange de divers sentiments. Incompréhension, surprise. Et pour finir, un visage avait étalé tes lèvres. Même si tu avoues n'avoir pas immédiatement saisi l'idée. Un scrabble ? Pourquoi pas, après tout. Un scrabble. Effectivement, si son but principal avait été de te surprendre et de tirer son épingle du jeu, c'était réussi. Personne ne t'avais jamais proposé ce genre de choses, pas même un jeu sous une quelconque forme. Ils redoublaient tous de propositions, mais simplement pour terminer la soirée, rien de plus, rien de moins. Toutes ces personnes qui te glissaient des billets dans la main, toujours avec ce même sourire, cette même pensée. Et dire que cela te dégoutait serait bien faible, non. Répulsion, révulsion. Mais tu laissais passer, tu leur renvoyais le même sourire, cette même expression. Toi-même tu te révulsais. Toi et ton foutu métier. Toi et ton foutu sourire. Strip-teaseur, ce putain de mot qui te définissais trop bien à ton goût. Te désaper pour vivre, pour survivre. Quelle foutue chance, avouons. Tu pourais être pute, le résultat serait pratiquement le même, en sachant que chaque soir tu repartais en général accompagné, et que cette dite personne avait forcément dépensé de l'argent. En bref, une sorte de pute. Pathétique, tu es pathétique.

Tout est confus, te te souviens. Ta tête qui bouge lentement, imitant l'acquiescement. Et toujours ce putain de sourire. Incapable de te quitter. Incapable de sonner vrai. Ce même refrain qui te martèle le crane, qui te bousille les sens. Et pourtant, à chaque fois, tu exécute la même chose, toujours. Tu parles, mais ton esprit et tes regards te trahissent. Mais pour une fois, non. Un scrabble. Bordel, quelle idée. Intéressante, oui, oui. Un scrabble. LE jeu des vieux, et pourtant, dans ta tête, ça avait sonné d'une toute autre manière. Un scrabble, juste toi et elle. Juste elle et toi. Tu avais hoché la tête, sans réfléchir. Ou si, justement. Tu avais réfléchit, un peu trop. La table, toi, elle, le scrabble. Un sourire. Encore, encore. And again, and again, and again. Mais tu n'avais pas l'esprit à réfléchir, tout sauf ça. Même si un léger problême s'imposait. Un scrabble, fine. Mais disons que les mots, le vocabulaire, un peu moins. Dans tous les cas, tu n'envisageais pas même de terminer la partie. Où d'une manière toute autre. Sur la table, par exemple. Mais tu divagues, encore et toujours. Trop plongé dans tes pensés, dans ses yeux. Trop d'alcool dans le sang. Et tu te fous en l'air, comme d'habitude. Comme chaque journée, fin de journée. Ivre mort, défoncé. Les yeux plantés dans les siens. Oui.

Tu lèves les yeux au ciel, observant en gardant les yeux plissés l'immensité, clope au bec. Sans réfléchir, tu inspires, comme si t'est dépendant d'elle. Non, tu l'es, tu es dépendant. Mais qu'est-ce que ça changerait, au fond. Tes poumons sont déjà niqués, et à part crever, qu'est-ce que tu craindrais ? Crever, tu demandes que ça. Bordel oui, crever. Ça te semble presque éphémère, inaccessible. Toujours ces putains de chaînes qui te retiennent, qui t'empêchent de partir, d'abréger tes souffrances. Ces putains d'aiguilles qui te perforent le cœur. À force, tu trouves presque ce sentiment agréable, tu te sens saigner de l'intérieur. Quand tu la vois, le vois. Quand tu penses à eux, à vous. La vie, cette chienne. Tu inspires encore, emplissant tes poumons de cet air dégueulasse. Et t'aimes ça, t'aimes c'est putain de sensation de brûlure. La mâchoire serré, tu expires, comme un mouvement naturel. Adossé contre le mur, un soupir s'extirpe de tes lèvres pincées. Tu attends, sans trop savoir quoi. Tes yeux se ferment, brusquement. Tu entends le sang marteler tes tempes, bordel. Ça te ferait presque un mal de chien, rien que d'y penser. Tes oreilles bourdonnent, comme toujours. Simplement des bruits, des pas, des voix. Rien de plus.

Émettant un claquement de langue, tu te redresses, époussetant légèrement tes vêtements. Trop pliés, trop sales, trop dégueulasses. Trop toi. Mais qu'impore. Tu ranges ce détail dans un coin de ta tête, soupirant à l'idée de devoir te confronter à toi-même. L'heure tourne, et pour l'instant, tu songes simplement à retrouver une belle blonde. Pour jouer au scrabble, certes. Mais une belle blonde tout de même. Et rien que cette idée t'extirpe un nouveau sourire en coin. Le bliss, maintenant. Tu connais trop bien cet endroit, il est porteur de trop de souvenirs. Probablement un nouveau, bientôt. Rien que la perspective d'une partie de Scrabble dans une boîte de strip-tease te semble paradoxale, mais passons. Un lieu reste un lieu. Tu n'est pas forcément loin, simplement quelques pas. Bien que cette même idée te donnes envie d'te pendre. Tu hais marcher dehors. Tu hais cet endroit, tu hais tout ces gens qui foulent le bitume, leur démarche qui semble trop naturelle. Tu hais cette lumière trop forte qui t'agresse les yeux. Tu hais le bruit incessant des talons qui claquent contre le sol. Tu hais toutes ces personnes qui, assissent tranquillement sur un banc, jettent des miettes d'un air détaché aux pigeons, tu hais tout ces pigeons qui leur mangent dans la main. Tu les hais. Tous. En bref, tu hais tout le monde, et toi en particulier. Toi et ta connerie.

Tu soupires, tandis que tu pousses la porte du Bliss, sans trop de réflexion. Sans réfléchir. De toutes manières, tu ne pensais pas attendre à l'extérieur. Forcément. Donc tu entres, logique. Bref, passons. Tu poses un pied à l'intérieur, puis l'autre. Tu soupires. Great, déjà ça d'fait. Fronçant un sourcil, tu observes d'un air détaché la pièce. Vide, c'est vide. Tout semble tellement différent, remplis. Vide, putain. Tu te sens même pas chez toi, c'est étrange. Un frisson te parcourt, t'es carrément en train de flipper. Tapette que tu es. Soupirant, tu pénètres entièrement, cherchant du regard Lumen. Elle est forcément déjà là, c'était ouvert. Donc logiquement, elle est là. D'autant plus que tu doutes fortement que Jéricho laisse la porte ouverte. Avançant à pas feutrés, tes yeux se posent sur un sofa, adjacent à une petite table ronde. Et un sourire étire tes lèvres, trouvée. Te mordillant la lèvre, tu avances en faisant attention à ne pas faire de bruit, avant de venir coller tes mains contre ses yeux. Sans rien dire. Âge mental, un vrai gamin. " - Prête ? "

Quotidien, (adj. m) ayant lieu chaque jour. En somme, une putain d'emmerde. Lieu chaque jour. Le même tableau, la même journée. Toi aussi, tu tentes de briser ce même quotidien. Au fons, tu tentes toujours de changer le cours des choses. Mais t'es qu'un foutu humain, aussi incapable que les autres. Incapable, dénoué d'envie. Tu essaies, sans essayer. Sans vraiment insister. Aucune conviction. Tu serres les poings, simulant une sorte d'acharnement. Sauf qu'au fond, c'est que d'la simulation. Tu mens, t'es qu'un putain d'menteur. Trop désillusionné. Bouffé par toi-même. L'ombre de toi-même, tu te fonds dans l'ombre. Trop peu confortable exposé au soleil. Nuisible. Tu préfères te conforter dans un milieu proche de toi, proche de ton niveau. Et tu t'enfonces, toujours et encore, tu t'enfonces. Tu creuses, pour ne serait-ce que toucher du doigt le fond. Où y est-tu déjà. Les limites, tu cherches les limites. Je cherches mes limites pour aller au-delà. Pour atteindre le summum du misérable, pour pouvoir dire que t'es qu'un déchet. Un foutu débris, pathétique. Baignant dans le même tissu de conneries, dans le même monde. Paris, la belle. Foutue ville. Pourquoi l'avoir choisie elle ? Tu n'sais pas, tu n'cherches plus à comprendre tes actes. Tu ne sais plus. Depuis trop longtemps, tu te poses la même question. La question. Pourquoi ici, bordel ? Changement de pays. Changement d'vie. T'aurais peut-être pas touché l'fond si t'avais choisi une autre ville. La France, t'avais choisit la france. T'avais choisi la faiblesse, partir. Fuir, plier les genoux. Éviter les emmerdes. T'avais agit comme une baltringue, comme toi. Sans courage. Partir. T'étais parti.

Oublier, tout oublier. Te foutre en l'air, en espérant tout oublier. Tourner cette putain de page. Mais t'as beau tenter, c'est la page qui n'veut pas se tourner. Le chapitre n'est probablement pas fini. Tu le veux, bordel. Tu veux oublier. Oublier ta putain de vie de merde. Tout est propice pour ça. Absolument tout. Tout les moyens sont bons. Être inconscient, pendant quelques heures. Inconscient de tes actes, laissant ton subconscient agir pour toi. Te retrouver étaler par terre, la tête complètement en vrac. Tout. Les inconnus dans ton pieu. Le quotidien, ton quotidien. Devenu tellement emmerdant. Tu ne regrettes pourtant rien, c'est ce que tu te dis. Tu tentes de t'en persuader, même si tu le sais. Tu regrettes, merde. Tu regrettes ta propre connerie, tu te hais. Tu te détestes. La seule personne qu'tu détestes vraiment, c'est toi. Tu te méprises, t'as simplement envie d'te tirer une balle dans la tempe dès qu'tu vois ton reflet, mais t'as pas de flingue. T'as pas le courage. Ce serait être faible, encore une fois. Un foutu faible. Simplement, purement. Crever, ce serait trop beau. Ce serait fuir, encore. Redevenir ce type. Au fond, tu pourrais pas être pire qu'maintenant. Si, on peut toujours être pire. Regresser, encore et toujours. Mais qu'importe, tu t'en fiches, maintenant. Un peu. Non, tu t'en fiches pas. Absolument pas. C'est important, peut-être trop.

Scrabble, (n.m) jeu de société consistant à former des mots. « Le Q est plus facile à caser dans la vie de tous les jours que dans le jeu du Scrabble. » j. sternberg. Le genre de choses inhabituelles. Un scrabble. Pourquoi pas, s'il s'agissait d'une manière où d'une autre de t'amuser. Le genre de choses qu'on n'te proposait jamais. Absolument jamais. Pourquoi pas. Oui. Surtout que la personne qui t'avait fait cette proposition était loin d'être repoussante. Très loin. « - Plus que jamais mon chou, mais j’espère que toi tu es prêt, ça me briserait le cœur de devoir te consoler. » Te consoler ? Tu souris. Un simple sourire, qui en dit long. Qu'elle te console donc, tu n'dirais pas non. Soupirant, tu te laisse tomber sur la place en face d'elle, observant simplement le plateau de jeu déposé. Un scrabble. « - Les rôles risquent d'être échangés. » Tu continues de sourire. De lui sourire, à elle. Lumen. Mine de rien, le résultat risque d'être le même. Mis à part la manière pour y arriver. Tu ferais tout pour, dans tout les cas. « - Je nous ai préparé de quoi ...boire. » Boire. Tu n'demandes que ça, même si tu sais qu'il ne s'agira probablement pas de ce à quoi tu t'attends. Moi aussi j't'ai préparé d'quoi boire. (a)

Assis, tu l'observes un instant. Plutôt pas mal. Tu glisses ta main dans le sac vert, qui, tu supposes, contient les lettres. Disons que tu n'as jamais vraiment joué au scrabble, mais qu'importe. Ton but premier n'est pas de remporter la partie. Ni même de la terminer. Soupirant légèrement, tu les déposes sur l'espèce de réceptacle vert, dans un ordre aléatoire. Un mélange de lettres sans grand sens, pour l'instant. Tu relèves les yeux sans quitter ton sourire, l'observant encore. Tu lui tends le sac vert, sans rien dire. La partie peut donc commencer.