Quelle importance... Je suis née le seize septembre mille neuf cent quatre-vingt-quatre. J'ai vécu une enfance plutôt simple, bien que je n'ai pas eu de figure paternelle dès le début. Mon père s'en était déjà allé avec une autre, sans se soucier de moi, sa propre fille. Ma mère était quelqu'un de bien et s'occupait comme il le fallait de moi. C'était beau, jusqu'à mes huit ans. A cet âge, ma mère périt dans un accident de voiture, en venant me chercher à l'école. Je me souviens parfaitement de ce moment. Elle mettait tellement de temps à venir que l'on m'a mise à la porte de l'école, et que j'ai dû rentrer à pieds. J'ai longé le parcours que nous faisons habituellement, quand j'ai vu une voiture sur le dos, et l'autre dans le fossé, totalement détruite. Cette voiture grise, je ne la connaissais que trop bien. J'étais jeune, mais j'ai compris instantanément. Pourtant, jamais je n'ai pas pleuré. Oh oui, longtemps je me suis sentie coupable. Mais tôt ou tard, on comprend que cela ne fait revenir personne. C'est aujourd'hui qu'arrive le contre coup. Si jamais on me demandait un sacrifice pour ramener ma mère, je ferai tout.

Ma mère étant décédée, j'ai obligatoirement dû être confiée à mon père, mon désormais tuteur légal. Je n'avais pas spécialement envie de connaître cet homme, qui avait lâchement abandonné ma mère, et refait sa vie, sans même penser que j'aurais besoin d'un père. Ce qui m'a le plus choquée, c'est le fait de savoir que j'avais une demi-soeur, de trois ans plus jeune que moi.